Mijn Jongen

Het was een van die fluweelgrijze februarizaterdagen ,waar de mist als een zachte sluier door de straten van de stad zichzelf lijkt te omhelzen in stilte. Buiten ademde alles langzaam, maar binnen in mij was er al een storm opgestaan vanaf het moment dat Eriks berichtje mijn scherm verlichtte, 15:37 precies. Ik stond in de keuken, vingers nog nat en warm van het sop, en toen ik las wat hij schreef, voelde ik hoe mijn lichaam onmiddellijk reageerde – een diepe, smeulende hitte die begon tussen mijn dijen en zich als vloeibaar goud door mijn aderen verspreidde.

„Mam om 19.00 ben ik thuis. Wil dat blauwe babydoll en witte hakken aandoen. Ik ben zo geil.“

Zes woorden die als een streling over mijn huid gleden. Ik las ze nog eens, en nog eens, liet elke letter op me inwerken. Mijn lippen weken vanzelf uiteen in een glimlach – die intieme, bijna schuldbewuste glimlach die alleen hij bij me oproept. Mijn tepels werden hard, duwden tegen de zachte wol van mijn oude huistrui alsof ze hem wilden smeken om ze aan te raken. Tussen mijn benen voelde ik mezelf al opzwellen, vochtig worden, pulseren met een ritme dat alleen hij ooit helemaal heeft leren lezen.

Ik antwoordde niet. Ik liet hem wachten, liet hem sudderen in zijn eigen verlangen, omdat ik precies weet hoe dat hem gek maakt – hoe zijn pik dan nog harder wordt, hoe zijn adem sneller gaat, hoe hij in de collegezaal zit met zijn gedachten alleen maar bij mij, bij wat ik straks voor hem zal dragen, bij hoe ik zal ruiken, smaken, voelen.

Ik liep de trap op, elke tree een bewuste, trage beweging, alsof ik al voor hem liep. Boven sloot ik de slaapkamerdeur met een zachte klik, opende de la van mijn nachtkastje en haalde het lichtblauwe babydoll tevoorschijn. Ik hield het even tegen mijn wang, rook eraan – een vleugje van mijn parfum van de vorige keer, vermengd met zijn geur, met zweet en seks en liefde. Mijn vingers trilden licht toen ik het over mijn hoofd trok.

Eerst kleedde ik me helemaal uit. De legging gleed langzaam over mijn heupen, onthulde de zachte ronding van mijn buik, de volle dijen die elkaar raken als ik loop. De trui ging over mijn hoofd, mijn haar viel wild over mijn schouders. Bh los, slipje omlaag – ik liet alles op de grond vallen en bleef naakt voor de spiegel staan.

Achtenvijftig. Volle, zware borsten met tepels die donkerroze zijn geworden door de jaren, een buik die zacht overloopt, brede heupen, een kont die hij altijd met beide handen vastgrijpt alsof hij bang is dat ik verdwijn. Ik heb nooit meer geprobeerd om dunner te worden. Niet sinds hij, op een regenachtige avond jaren geleden, zijn handen op mijn lichaam legde, zijn mond tegen mijn hals drukte en fluisterde: „Je bent mijn godin. Precies zo. Met elke ronding, elke plooi, elke zachte plek. Ik wil je nooit anders.“ En ik geloofde hem, omdat ik het voelde in elke kus, elke streling, elke keer dat hij diep in me kwam en mijn naam kreunde alsof het een gebed was.

Het babydoll gleed over mijn huid als een streling van zijde en verlangen. De stof was koel, maar werd meteen warm waar mijn tepels ertegenaan drukten – hard, roze, smekend om zijn mond. Het jurkje viel net onder mijn billen, kort genoeg dat elke stap een glimp van mijn kont zou onthullen, doorschijnend genoeg dat hij de donkere schaduw van mijn schaamhaar zou zien, de kleur van mijn tepels zou raden, de contouren van mijn lichaam zou volgen met zijn ogen voordat zijn handen dat deden.

Daarna de witte pumps. Twaalf centimeter smalle hakken. Ik stapte erin, voelde hoe mijn kuiten strak aanspanden, hoe mijn kont iets meer naar achteren kwam, hoe mijn heupen vanzelf begonnen te wiegen. Ik liep een paar passen door de kamer, hoorde het zachte tikken van de hakken op de houten vloer, voelde hoe mijn borsten zachtjes mee bewogen, hoe de stof over mijn tepels schuurde bij elke stap – een zoete, lichte pijn die me nog natter maakte.

Mascara, een laagje gloss dat mijn lippen glanzend en vol maakte, haar losjes gebonden met een satijnen lint – zodat hij het later met één hand los kon trekken en mijn haar over mijn rug kon laten vallen terwijl hij me van achteren nam.

Beneden schonk ik een glas Montepulciano in – donkerrood, vol, warm – en ging zitten op de bank, benen elegant over elkaar, het babydoll iets opgeschoven zodat een randje van mijn dijen zichtbaar was. Ik nipte langzaam, voelde hoe de wijn mijn keel verwarmde, hoe mijn hartslag versnelde naarmate de klok dichter bij zeven kwam.

18:57. Zijn sleutel in het slot.

Hij stapte binnen, schopte zijn schoenen uit, liet zijn jas vallen en bleef in de deuropening staan. Zijn borstkas ging snel op en neer. Zijn ogen vonden me, gleden traag, bijna devoot over mijn lichaam – van de witte hakken omhoog langs mijn benen, over de doorschijnende stof die mijn borsten omvatte, mijn harde tepels zichtbaar als donkere kersen onder zijde, tot hij bij mijn gezicht kwam. Zijn lippen weken uiteen, zijn pupillen verwijdden.

„Jezus,Mam…“ fluisteren hij.

Ik stond op, liep langzaam naar hem toe. Elke stap liet de hakken tikken, liet mijn borsten zacht deinend bewegen, liet de stof over mijn tepels schuren tot ik een zachte zucht niet kon onderdrukken. Voor hem bleef ik staan, legde mijn handen plat op zijn borst. Hij rook naar koude buitenlucht, naar natte bladeren, naar die aftershave die al jaren zijn geur is – die geur die mijn knieën week maakt.

„De hele middag aan me gedacht?“ vroeg ik zacht, mijn duim strelend over zijn tepel door zijn shirt heen.

„Elke seconde,“ zei hij schor. „Ik zat daar met een stijve pik in mijn broek, denkend aan hoe je eruit zou zien… hoe nat je zou zijn… hoe je zou kreunen als ik je eindelijk aanraakte.“

Mijn handen gleden omlaag, over zijn buik, tot ik de harde, kloppende lengte in zijn jeans voelde. Ik kneep zacht, liet mijn nagels er lichtjes overheen gaan.

„Laat zien hoe erg je me mist, lieverd. Laat me voelen hoe hard je voor me bent.“

Hij tilde me op alsof ik gewichtloos was. Mijn benen sloegen om zijn heupen, hakken sloegen zacht tegen elkaar achter zijn rug. Zijn mond vond de mijne – diep, hongerig, maar vol tederheid. Tong die danste met de mijne, lippen die elkaar proefden alsof het de eerste keer was. Hij droeg me de trap op, legde me neer op het voeteneinde van het bed, maar liet me niet los.

Hij trok zijn shirt uit, broek open, boxershort omlaag – tot hij naakt voor me stond, pik hard en recht omhoog, eikel glanzend van voorvocht. Ik leunde achterover op mijn ellebogen, spreidde mijn benen iets, liet hem kijken.

„Draai je om,“ zei hij hees, stem trillend van verlangen. „Laat me je kont zien in dat ding. Laat me zien wat van mij is.“

Ik draaide me om, kwam op handen en knieën, rug diep hol, billen hoog omhoog. Het babydoll schoof omhoog, stof spande strak over mijn heupen, onthulde alles. Hij kreunde laag, bijna pijnlijk.

Zijn handen kwamen op mijn billen – warm, eerbiedig, knedend, strelend, de zachte vleesmassa tussen zijn vingers nemend. Hij trok de stof opzij, liet zijn duim langs mijn spleet glijden – ik was doorweekt, lippen gezwollen, clit kloppend. Hij duwde zijn duim naar binnen, draaide langzaam, trok hem nat en glanzend weer terug. Ik sidderde, kreunde zijn naam.

„Zo nat… zo klaar voor me… heb je jezelf aangeraakt terwijl je wachtte?“

„Ja,“ fluisterde ik. „In de keuken. Ik heb mijn vingers over mijn clit laten gaan, maar ik ben gestopt. Ik wilde dat jij me liet klaarkomen. Dat jij me vulde.“

Hij boog zich over me heen, naakte borst tegen mijn rug, pik heet en kloppend tegen mijn bilnaad. Zijn mond bij mijn oorlel, tanden die er zachtjes in beten.

„Ik hou van je,“ mompelde hij. „Ik hou zo intens veel van je. Van hoe je ruikt als je opgewonden bent. Van hoe je smaakt. Van hoe je je voor mij opent.“

Toen positioneerde hij zichzelf, wreef de eikel langs mijn spleet, over mijn clit, plaagde me tot ik kronkelde en smeekte. En toen duwde hij zich in één lange, trage, liefdevolle beweging helemaal in me – tot de wortel, tot zijn ballen tegen mijn clit lagen. Ik hapte naar adem, ogen dicht, lichaam trillend van puur genot. Hij bleef stil liggen, diep in me, voorhoofd tegen mijn rug, adem zwaar en heet tegen mijn nek.

„Neuk me, Erik,“ smeekte ik zacht. „Neuk me langzaam. Laat me je voelen. Elke centimeter.“

Hij begon te bewegen – traag, diep, elke stoot een streling van binnenuit. Mijn borsten deinden zwaar, tepels schuurden pijnlijk lekker tegen de stof. Ik duwde achteruit, kreunde bij elke binnenwaartse beweging. Hij pakte mijn heupen, versnelde geleidelijk, harder, dieper. Het bed kraakte ritmisch mee. Ik voelde hoe hij opzwellen in me, hoe hij precies de goede plekken raakte.

Later draaide hij me om. Benen wijd over zijn schouders, witte hakken naast zijn oren. Hij nam me hard, diep, ogen vast in de mijne. „Kijk me aan terwijl ik je neuk,“ hijgde hij. „Laat me zien hoe je komt.“ Ik keek, zag hoe hij zichzelf in me verloor, hoe zweet op zijn borst parelde. Ik kneep om hem heen, kwam als eerste – hard, schokkend, spieren knijpend, zijn naam schreeuwend terwijl golven door me heen trokken. Hij volgde meteen, stootte diep, spoot heet en dik in me, kreunend, trillend, mond op de mijne.

We rustten even, hij nog in me, kusjes op mijn hals, mijn borsten, mijn tepels likkend tot ik weer kreunde. Maar hij werd alweer hard. Ik lachte zacht, duwde hem op zijn rug.

„Nu wil ik je berijden. Ik wil je diep in me voelen terwijl ik je aankijk.“

Ik klom over hem heen, positioneerde mezelf, liet me langzaam zakken – centimeter voor centimeter, tot hij me helemaal vulde. Handen op zijn borst, nagels in zijn huid. Ik begon te bewegen – eerst kleine cirkels met mijn heupen, dan op en neer, diep, traag. Borsten deinend, babydoll als een doorschijnende sluier om me heen. Hij keek naar me op, handen op mijn heupen, duimen strelend over mijn clit.

„God, je bent zo mooi… rij me harder, mam…laat me je borsten zien deinen, laat me je horen kreunen.“

Ik versnelde, hoofd achterover, clit wrijvend tegen zijn schaambeen bij elke neerwaartse beweging. Het bouwde razendsnel op. Ik greep zijn polsen, drukte ze boven zijn hoofd, boog voorover en kuste hem wild, tong diep, terwijl ik hem bereed – harder, dieper, sneller. „Kom met me mee,“ hijgde ik tegen zijn mond. Hij stootte omhoog, we kwamen tegelijk – ik kneep hard om hem heen, schreeuwde het uit, lichaam schokkend, hij spoot weer in me, golf na golf, kreunend mijn naam.

Nog niet genoeg. Hij rolde me op mijn buik, trok mijn heupen omhoog. „Ik wil je kont, lieverd… mag ik?“

„Neem me,“ fluisterde ik. „Neem alles van me.“

Glijmiddel over mijn kontgat – koel, glibberig. Zijn vingers masseerden het erin, eerst één, dan twee, langzaam, teder, tot ik ontspande, kreunde, rug hol trok. Toen zijn eikel, breed en heet, langzaam naar binnen. Dat intense, brandende, volle gevoel – ik hapte naar adem, greep het dekbed vast. Hij bleef stil toen hij helemaal in me zat, kuste mijn rug, mijn schouders, fluisterde: „Je bent zo mooi zo… zo open voor me.“

„Neuk me,“ smeekte ik. „Harder.“

Hij begon te bewegen – eerst zacht, toen dieper, harder. Handen op mijn heupen, trekkend bij elke stoot. Ik duwde achteruit, kreunde luid, voelde hoe mijn borsten over het dekbed schuurden, hakken nog aan, kuiten aangespannen. Rauw, intens, maar doordrenkt van liefde. Hij kreunde mijn naam, kwam diep in mijn kont – heet, pulserend, golf na golf. Ik kwam mee, vingers op mijn clit, lichaam schokkend, trillend, zijn naam als een litanie op mijn lippen.

We vielen uitgeput neer, gearmd, plakkerig, na hijgend. Maar rond drie uur ’s nachts werd ik wakker van zijn mond om mijn tepel – loom zuigend, tong cirkelend, tanden lichtjes schrapend. Glijmiddel over mijn borsten, hij duwde ze tegen elkaar, gleed ertussen – langzame, diepe stoten, ogen in ogen, fluisterend hoe perfect ik was, hoe hij nooit genoeg van mijn lichaam zou krijgen. Hij kwam over mijn borst, mijn nek, mijn lippen – warm, plakkerig, geurend naar hem. Ik kwam zacht maar diep, vingers op mijn clit, fluisterend: „Geef me alles… ik ben van jou.“

Daarna veegde hij me teder schoon, liet genoeg achter zodat ik zijn geur nog voelde. Hij trok me in zijn armen, mijn hoofd op zijn borst, been over hem heen, hakken tikkend. „Slaap lekker, mam,“ mompelde hij.

„Jij ook, mijn jongen,“ fluisterde ik, lippen tegen zijn sleutelbeen. „Voor altijd van jou.“

En zo sliepen we verder – lichamen verstrengeld, nog na hijgend van genot, harten kloppend in hetzelfde ritme. Buiten stilte. Binnen alleen wij – moeder en zoon,

Het was nog vroeg – kwart over acht, schatte ik – en de wereld buiten leek nog te slapen. In de kamer hing de geur van ons: zweet, seks, glijmiddel, mijn parfum en zijn aftershave, vermengd tot iets warms, intiems, dat me meteen weer een golf van verlangen door mijn buik liet trekken.

Ik lag op mijn zij, nog steeds naakt op die witte hakken na, die ik vannacht niet had uitgetrokken. Mijn benen waren verstrengeld met de zijne, mijn hoofd lag op zijn borst, en ik voelde zijn hartslag rustig en diep onder mijn wang. Zijn arm lag zwaar om mijn middel, hand ontspannen op mijn bil, vingers lichtjes in mijn vlees gedrukt alsof hij me zelfs in zijn slaap niet los wilde laten.

Ik opende mijn ogen langzaam en keek naar hem. Erik sliep nog, lippen een beetje van elkaar, wimpers donker tegen zijn wangen, haar warrig over zijn voorhoofd. Negentien, maar in slaap zag hij er jonger uit – bijna weer dat jongetje dat vroeger bij me in bed kroop als hij een nachtmerrie had gehad. Alleen was hij nu geen jongetje meer. Zijn lichaam was hard en gespierd van het fietsen en de sportschool, zijn schouders breed, zijn buik strak met die lichte streep haar die omlaag liep naar waar zijn pik nu zacht en zwaar tegen mijn dij lag.

Ik glimlachte, voelde hoe mijn tepels alweer hard werden alleen van het kijken naar hem. Voorzichtig, om hem niet wakker te maken, liet ik mijn hand over zijn borst glijden, volgde de contouren van zijn spieren, cirkelde loom om zijn tepel. Hij zuchtte in zijn slaap, bewoog even, drukte zijn heupen instinctief tegen me aan. Ik voelde hem alweer groeien, langzaam, warm wordend tegen mijn huid.

Ik schoof iets lager, kuste zijn sleutelbeen, toen lager, over zijn borst, likte zachtjes aan zijn tepel tot hij een laag geluidje maakte. Mijn hand gleed verder omlaag, pakte hem zachtjes vast – hij was al half hard, zwaar in mijn palm, de huid warm en fluweelzacht. Ik streelde hem traag, van basis tot eikel, voelde hoe hij dikker werd, langer, hoe de aderen onder mijn vingers opzwollen.

Hij opende zijn ogen, knipperde even, en toen hij me zag – naakt, haar los over mijn schouders, borsten zwaar en dichtbij – verscheen die scheve, slaperige glimlach die me altijd week maakt.

„Mmm… goedemorgen, mam,“ mompelde hij hees, stem nog dik van slaap.

„Goedemorgen, lieverd,“ fluisterde ik terug, en ik boog me voorover om hem te kussen – langzaam, loom, tong die lui met de zijne danste. Hij kreunde zacht in mijn mond, hand gleed van mijn bil naar mijn borst, kneedde hem zacht, duim over mijn tepel wrijvend tot ik rilde.

Ik liet mijn mond lager gaan. Kuste zijn borst, zijn buik, volgde die streep haar omlaag tot ik bij zijn pik kwam. Hij was nu keihard, eikel glanzend van voorvocht. Ik likte er loom overheen, proefde hem – zout, muskusachtig, helemaal van hem. Toen nam ik hem in mijn mond, langzaam, diep, liet hem tegen mijn tong rusten terwijl ik zoog, hand om de schacht, ritmisch strelend.

„Fuck… Mam….,, hijgde hij, hand in mijn haar, niet duwend, alleen vasthoudend, vingers die zachtjes streelden.

Ik zoog hem traag, liet hem diep in mijn keel glijden, trok me terug tot alleen de eikel tussen mijn lippen zat, tong die cirkels draaide, dan weer diep. Mijn andere hand masseerde zijn ballen, trok er lichtjes aan, voelde hoe ze aanspanden. Hij kreunde luider, heupen bewogen mee, zachtjes stotend in mijn mond.

Na een minuut of tien liet ik hem los met een natte kus op de top, keek naar hem op, likte mijn lippen af.

„Ik wil je in me,“ fluisterde ik. „Nu. Langzaam. Zodat ik je kan voelen.“

Hij draaide me op mijn rug, spreidde mijn benen met zijn knieën, liet zich tussen mijn dijen zakken. Zijn mond vond de mijne weer, kuste me diep terwijl hij zichzelf positioneerde. De eikel wreef langs mijn spleet – ik was al doorweekt, lippen gezwollen van alles wat we vannacht hadden gedaan. Hij duwde langzaam naar binnen, centimeter voor centimeter, tot hij helemaal in me zat, diep, vol, perfect.

We bleven even stil liggen, ogen in ogen, adem vermengd. Hij kuste mijn voorhoofd, mijn neus, mijn mond.

„Je voelt zo goed,“ mompelde hij. „Altijd. Elke keer weer alsof het de eerste is.“

Ik sloeg mijn benen om zijn heupen, hakken in zijn onderrug, trok hem nog dieper.

„Beweeg, schat. Neuk me langzaam. Laat me je voelen.“

Hij begon te bewegen – lange, trage stoten, diep, alsof hij elk stukje van me wilde koesteren. Mijn borsten deinden mee, tepels hard tegen zijn borst. Ik kreunde zacht bij elke binnenwaartse beweging, nagels licht over zijn rug, kuste zijn hals, beet zachtjes in zijn schouder.

Hij versnelde geleidelijk, dieper, harder, maar nog steeds gecontroleerd. Hand gleed tussen ons in, duim vond mijn clit, wreef kleine, perfecte cirkels. Ik voelde het opbouwen – die strakke spanning in mijn onderbuik, die warme gloed die zich verspreidde.

„Kom voor me,“ fluisterde hij tegen mijn lippen. „Laat me je horen. Laat me voelen hoe je om me heen knijpt.“

Ik kwam – zacht eerst, dan harder, golven die door me heen trokken, lichaam schokkend, kreunend zijn naam terwijl ik hem vastklampte. Hij stootte door, volgde me even later – diep in me, trillend, heet spuitend.

Anita

Trefwoord(en): 50 Plus, Dikke Billen, Grote Borsten, Jong En Oud, Moeder, Spuiten, Zoon, Suggestie?

Ontzettend bedankt voor je hulp!

Ontzettend bedankt voor je hulp!