Timmy hing daar, armen strak uitgespreid, polsen brandend van de touwen die in zijn huid sneden. Zijn tenen schuurden net niet over de koude houten vloer van het scoutslokaal. De stok tussen zijn enkels hield zijn benen wijd, slipje strak om zijn heupen. De blinddoek zat perfect: pikzwart, geen spleetje licht. Alleen geluid. En dat was er in overvloed.

Hij hoorde ademhaling. Zachte voetstappen. Het geritsel van kleding. En telefoons. Meerdere. Het zachte tikken van schermen, het zoemen van opname die startte. Iemand lachte laag.

“Kijk hem hangen,” zei een stem rechts van hem, dichtbij genoeg dat hij de warmte van haar adem voelde. “De grote scoutsleider. Altijd de stoere. Altijd die opmerkingen over tieten en konten. Nu hang je hier als een stuk vlees.”

Een andere stem, links, scherper: “Film zijn gezicht. Kijk hoe hij probeert stoer te doen. Zijn mond staat open, de idioot.”

Hij rukte een keer aan de touwen. Niets. “Wie zijn jullie? Maak me los. Dit is niet grappig.” Zijn stem was schor, maar hij probeerde hem hard te houden. Het lukte niet helemaal.

Gelach. Meer dan één. Hij telde minstens acht, negen verschillende stemmen die door elkaar heen praatten, fluisterden, lachten. Telefoons werden dichterbij gehouden; hij hoorde het zachte klikken van camera’s die schakelden, iemand die zei: “Zoom in op zijn pik. Kijk, hij begint al.”

Zijn slipje zat strak. Hij voelde het. Het bloed stroomde er naartoe, langzaam, ongewild. Hij haatte het. “Jullie filmen me? Zijn jullie gestoord?”

“Stil,” zei een derde stem, recht voor hem. Lager, bijna zacht. “Jij praat niet. Jij luistert. Jij hangt. En jij wordt geil van wat we zeggen, hè? Dat doen mannen zoals jij altijd. Altijd de haan, altijd de pestkop. Maar als iemand jou eens goed vernedert, staat-ie meteen.”

Hij slikte. Zijn hart bonkte. Hij hoorde hoe er iemand dichterbij stapte, schoenen die over de vloer schoven, dan stopten. Geen aanraking. Alleen de aanwezigheid. Iemand hield een telefoon dicht bij zijn gezicht; hij hoorde de zachte adem van de microfoon.

“Zeg eens hoe je heet,” zei de stem rechts weer. “Luid. Voor de camera.”

“Timmy,” mompelde hij. “Timmy. Laat me gaan.”

“Louder. En zeg dat je een vieze vrouwenpester bent die het verdiend heeft om zo te hangen.”

Hij perste zijn lippen op elkaar. Stilte. Dan weer gelach.

“Hij wil niet,” zei iemand. “Kijk naar zijn slipje. Het staat al strak. Hij vindt het lekker. Film het. Film hoe hij harder wordt terwijl we hem uitschelden.”

Een andere stem, hoger, bijna spottend: “Kleine lul. Altijd zo groot doen. Altijd zo stoer. En nu hang je hier met je benen wijd, en je pik probeert al uit je slipje te kruipen. Zeg het. Zeg dat je een slet bent.”

Zijn ademhaling werd onregelmatig. Hij voelde de hitte in zijn gezicht, in zijn buik, tussen zijn benen. Zijn pik klopte, hard tegen de stof. Elke belediging leek er recht naartoe te gaan. Hij wilde het niet, maar het gebeurde. De woorden maakten het erger. Of beter. Hij wist het niet meer.

“Ik… fuck,” fluisterde hij.

“Wat was dat?” De stem voor hem. “Zeg het. Zeg dat je geil wordt van hoe we je uitschelden. Zeg dat je een hoer bent die niks mag tot wij het zeggen.”

Iemand hield een telefoon dichter bij zijn kruis; hij hoorde het. “Kijk,” zei een meisje zacht, bijna verrukt. “Hij lekt al. Door de stof heen. Film het. Film hoe de stoere scoutsleider nat wordt van woorden alleen.”

Hij kreunde zacht, onwillekeurig. Zijn heupen bewogen een beetje, nutteloos. Geen handen. Nog steeds geen aanraking. Alleen stemmen, telefoons, de koude lucht op zijn huid en de brandende schaamte die recht naar zijn pik ging.

“Zeg het,” herhaalde de lage stem. “Of we blijven filmen tot je het zelf smeekt. We hebben alle tijd. En jij hangt nog wel even.”

Timmy’s hoofd hing naar achteren. Zijn mond stond open. Hij hoorde de camera’s zoemen, het zachte gelach, de beledigingen die over hem heen spoelden. En zijn pik stond nu hard, pijnlijk, tegen het natte slipje. Hij haatte het. Hij wilde meer.

“Ik… ik word er geil van,” fluisterde hij, nauwelijks hoorbaar.

“Harder.”

“Ik word er geil van,” zei hij, luider nu, stem trillend. “Ik ben een vieze… een vieze slet. Film me maar.”

Een collectief, laag, tevreden gelach vulde de ruimte. Telefoons werden nog dichterbij gehouden. Iemand zei zacht: “Goed zo. Nu mag je hangen en luisteren. We zijn nog niet eens begonnen met aanraken.”

Hij hing daar, blind, hard, omringd door stemmen en camera’s, en voelde hoe elke nieuwe belediging hem nog harder maakte.

De eerste slag kwam zacht. Een dunne paardenzweep die over zijn borst streek, bijna liefkozend. Timmy schrok, zijn adem stokte. Toen hoorde hij de stem recht voor hem:

“Eén.”

Hij begreep het niet meteen. De tweede slag kwam op zijn buik, iets harder, de tip die net onder zijn navel terechtkwam. Een scherpe tinteling die recht naar zijn pik schoot.

“Twee,” zei dezelfde stem, kalm. “Jij telt. Luid. Stop je, beginnen we opnieuw bij één. Begrepen?”

Hij knikte, blind. “Twee,” herhaalde hij schor.

De derde slag landde op zijn linkerheup, precies waar de huid dun was. Het brandde. Hij hapte naar adem. “Drie.”

Ze wisselden af. Soms een plek die pijn deed — de binnenkant van zijn dij, hoog genoeg dat hij in elkaar kromp; de zijkant van zijn ribben, scherp en snel. Soms een plek die hem gek maakte: net boven de rand van zijn slipje, de zweep die licht over de stof streek en zijn pik liet trillen; de onderkant van zijn buik, waar de warmte zich verzamelde. Elke keer moest hij tellen. Zijn stem werd onregelmatiger.

“Acht… negen…”

Een harde slag op zijn rechterdij. Hij kreunde, vergat even. Stilte.

“Opnieuw,” zei iemand links, bijna geamuseerd. “Eén.”

De zweep kwam terug. Zachter eerst, over zijn borst, over zijn tepels. Hij voelde hoe zijn pik harder werd, hoe het slipje strakker trok, de stof die nat werd van de druppel die eruit lekte. Hij telde. Zijn heupen bewogen vanzelf, klein, hopeloos.

“Vijftien… zestien…”

Een slag recht over de voorkant van zijn slipje, de tip van de zweep die net de eikel raakte door de stof. Hij schreeuwde half. “Zeventien!” Zijn pik stond nu zo hard dat de stof opbolde, de rand van de eikel duidelijk zichtbaar boven het elastiek.

Telefoons zoemden dichterbij. Iemand fluisterde: “Kijk hoe hij staat. Film het. Film hoe hij harder wordt van de pijn.”

Ze gingen door. Afwisselend. Een brandende slag op zijn zij. Een langzame, bijna strelende over zijn onderbuik. Hij telde, stem trillend, ademhaling hortend. Zijn slipje was doorweekt, de stof donker en strak om zijn pik gespannen. Hij voelde hoe de eikel eruit piepte, bloot, kloppend.

“Achtentwintig… negenentwintig…”

Een scherpe klap op de binnenkant van zijn linkerbeen, hoog. Hij kreunde luid. “Dertig!”

De zweep stopte. Iemand stapte dichterbij. Hij hoorde een schaar. Koud metaal tegen zijn heup. De stof werd doorgesneden, langzaam, aan beide kanten. Het slipje viel open. Zijn pik sprong vrij, hard, nat, de eikel glanzend. Iemand greep de resten van de stof en duwde ze in zijn mond. De smaak van zijn eigen vocht, zout en warm. Hij kon niet meer praten, alleen kreunen om de stof heen.

“Zo,” zei de lage stem. “Nu hang je mooi. Geil. Gewillig. En we filmen alles.”

Hij stond daar, armen brandend, benen wijd, pik hard en onbeschermd in de koude lucht, de natte stof in zijn mond. Camera’s zoemden. Iemand lachte zacht.

Toen voelde hij een hand. Eén. Warm. Vingers die zich om zijn schacht sloten, langzaam, stevig. Ze begon te bewegen. Omhoog, omlaag, de duim die over de natte eikel streek. Hij kreunde diep, de stof dempte het geluid. Zijn heupen probeerden te stoten, maar de touwen hielden hem stil.

“Langzaam,” fluisterde ze, dichtbij. “Je mag niet komen. Nog niet.”

Ze trok hem af, ritmisch, de greep precies goed. Zijn ballen trokken op. De hitte bouwde zich op, snel, te snel. Hij kreunde harder, de stof in zijn mond werd nat van speeksel. Zijn hele lichaam spande zich. Hij was er bijna, de golf die opsteeg, onhoudbaar.

Hij kreunde luid, wanhopig, heupen die wild schokten.

De hand stopte. Precies op tijd. Vingers lieten los. Zijn pik klopte in de lucht, nat, rood, op het randje, zonder ontlading. Hij hing daar, trillend, de stof in zijn mond, omringd door camera’s en stil gelach.

“Goed zo,” zei ze. “We zijn nog lang niet klaar met je.”

De hand kwam terug. Steviger deze keer. Vingers die zich weer om zijn schacht sloten, nat van zijn eigen voorvocht. Ze begon te bewegen, ritmisch, doelgericht. Zijn pik was zo gevoelig dat elke streek hem liet schokken. Hij kreunde openlijk, geen weerstand meer. Zijn heupen bewogen mee, zo ver de touwen het toelieten. De opbouw kwam sneller dan ooit.

“Niet komen,” fluisterde ze. “Nog niet. Wacht tot ik het zeg.”

Hij probeerde het. Echt. Zijn hele lichaam trilde, de rand zo dichtbij dat het pijn deed. Ze hield hem daar, net onder het punt, hand die bewoog, stopte, weer bewoog. Zijn ademhaling was een aaneenschakeling van kreunen. Zijn pik klopte hard in haar greep, de eikel glanzend en gezwollen.

“Nu,” zei ze opeens. “Kom. Kom nu.”

Op het moment dat ze het zei, liet ze los. Haar hand verdween. Zijn pik schokte in de lucht, ongesteund, hard en nat. Een seconde lang gebeurde er niets. Toen kwam het. De eerste straal schoot eruit, dik en warm, over zijn buik en op de vloer. Een tweede, een derde. Hij kwam hard, handsfree, hangend in de touwen, zijn hele lichaam dat meeschokte terwijl zijn pik vanzelf spoot. Geen hand die hem vasthield. Alleen hij, blind, wijdbeens, die klaarkwam in het niets terwijl de camera’s zoemden.

Het was vernederend. Hij voelde het. Het zaad liep over zijn buik, zijn dijen, druppelde op de houten vloer. Hij kreunde luid, wanhopig, terwijl de laatste schokken door hem heen gingen en zijn pik langzaam slapper werd, nog steeds nat en kloppend in de koude lucht.

Stilte, behalve zijn hortende adem en het zachte gelach om hem heen.

“Kijk hem,” zei iemand. “Komt klaar zonder dat iemand hem aanraakt. Film het. Film hoe de stoere scoutsleider handsfree spuit als een slet.”

Hij hing daar, trillend, bedekt met zijn eigen zaad, de stof van zijn slipje ergens op de vloer, en hoorde hoe de telefoons dichterbij werden gehouden. Zijn pik was nog halfhard, gevoelig, bloot.

“Dat was de eerste,” zei de lage stem kalm. “We zijn nog lang niet klaar met je.”

Het zaad liep nog warm over zijn buik toen de eerste vingers hem aanraakten. Niet om hem af te trekken. Om het op te scheppen. Hij hoorde het zachte geluid van huid over huid, het plakkerige trekken. Iemand hield haar vingers voor zijn mond.

“Lik.”

Hij aarzelde een seconde. Toen voelde hij de natte, warme vingers tegen zijn lippen. De smaak was zout, scherp, van hemzelf. Hij opende zijn mond en likte. Langzaam eerst, tong die over de vingers gleed, elke druppel. Een tweede hand kwam. Meer zaad. Hij likte ook die schoon, zijn eigen smaak die zijn mond vulde terwijl de camera’s zoemden.

“Goed zo,” fluisterde iemand. “Allemaal. Elke druppel.”

Hij likte drie, vier handen schoon. Zijn tong was moe, zijn kin nat. Zijn pik was slap geworden, gevoelig, hangend tussen zijn wijdgespreide benen.

Toen stapten ze allemaal achteruit. Hij hoorde het. Voeten die wegliepen, de ruimte die opeens leger aanvoelde. Een klik. Een slang die open werd gedraaid.

De straal raakte hem vol op de borst. Ijskoud. Hij schreeuwde, een rauwe kreet die door het lokaal galmde. Het water was scherp, hard, bijna pijnlijk. Het spoelde over zijn buik, zijn pik, zijn ballen, zijn dijen. Hij schokte in de touwen, probeerde weg te draaien, maar kon nergens heen. Het koude water liep in zijn mond, over zijn blinddoek, over zijn hele lichaam. Hij hijgde, gilde opnieuw toen de straal lager werd gericht, recht op zijn gevoelige pik.

“Stop… fuck… stop!”

Ze stopten. De slang werd dichtgedraaid. Hij hing daar, druipend, rillend, ademhalend alsof hij net was ondergedompeld. Het water liep van zijn huid, van zijn tepels, van de punt van zijn halfslappe pik. De kou trok door hem heen.

Even bleef het stil. Toen kwamen ze terug. Zachte doekjes. Kleine handdoeken. Meerdere handen tegelijk. Ze droogden hem af. Langzaam. Een doekje over zijn borst, over zijn buik, tussen zijn benen. Iemand veegde voorzichtig over zijn pik, de stof zacht tegen de gevoelige huid. Een andere hand droogde zijn ballen, zijn dijen. Ze namen de tijd. Elke streek was warm na het koude water, bijna teder.

Hij voelde het gebeuren. Het bloed dat terugstroomde. Zijn pik die langzaam harder werd onder de doekjes, tegen de zachte stof. Hij kreunde zacht, onwillekeurig. De kou was weg. De warmte van hun handen, de wrijving, de aandacht — het maakte hem weer stijf. Binnen een minuut stond hij weer hard, kloppend, terwijl ze hem droogwreven alsof hij een voorwerp was dat schoongemaakt moest worden.

“Kijk,” zei iemand zacht, bijna verrukt. “Hij staat alweer. Film het. Film hoe hij hard wordt terwijl we hem afdrogen.”

Hij hing daar, natte haren, koude huid die langzaam warm werd, pik hard en bloot, omringd door handen en doekjes en camera’s. Zijn ademhaling was nog onregelmatig. Hij wist dat ze nog lang niet klaar waren.

De eerste dame stapte naar voren zonder iets te zeggen. Timmy hoorde haar ademhaling, voelde de warmte van haar lichaam dichtbij. Toen greep ze hem. Geen zachtheid. Haar hand sloot zich hard om zijn schacht, vingers die meteen stevig knepen. Ze begon te trekken. Snel. Hard. Op en neer, de greep strak genoeg dat het bijna pijn deed, de eikel die elke keer hard door haar vuist werd getrokken.

Timmy’s adem stokte. “Fuck… wacht…” Zijn heupen schokten vanzelf, maar de touwen hielden hem stil. De wrijving was ruw, heet, meedogenloos. Zijn pik was nog gevoelig van eerder, en elke snelle streek brandde en prikkelde tegelijk. Hij kreunde luid, hoofd naar achteren, de blinddoek nat van zweet. “Te… te hard…”

Ze lachte zacht. “Je houdt het wel. Je zei zelf dat je komt hoe wij het willen.” Haar hand ging sneller, de pols die hard werkte, duim die elke keer over de natte eikel schuurde. Het geluid was nat en scherp. Timmy’s ballen trokken op, de hitte explodeerde te snel. Hij probeerde het tegen te houden, maar het was onmogelijk.

Hij schreeuwde half. Zijn pik schokte in haar hand, de eerste straal schoot eruit, dik en krachtig over haar vingers en op zijn buik. Een tweede, een derde. Hij kwam hard, kreunend, vernederd door hoe snel en ruw het ging, door hoe weinig controle hij had. Ze bleef trekken tot de laatste druppel eruit was, tot hij slap en trillend hing, ademhalend alsof hij net was geslagen.

“Eén,” zei ze kalm, en veegde haar hand af aan zijn dij. “Volgende.”

De tweede dame kwam dichterbij. Timmy hoorde haar knielen. Haar mond sloot zich om zijn halfslappe pik, warm en nat. Ze zoog hem langzaam stijf, tong die draaide, lippen die strak om de schacht zaten. Binnen een minuut stond hij weer hard, kloppend in haar mond. Ze liet hem los met een plop.

Toen voelde hij het hout. Een pingpongbatje dat zacht tegen zijn eikel tikte. Hij schrok. “Wat…”

De eerste klap kwam harder. Recht op de onderkant van zijn pik. Scherp, brandend. Hij gilde. “Eén!” riep iemand. Hij moest weer tellen.

Tweede klap, op de zijkant van de schacht. Derde, net onder de eikel. Elke slag was precies hard genoeg om pijn te doen en hem tegelijk harder te maken. Zijn pik klopte, rood, nat van speeksel. Hij kreunde bij elke klap, heupen die wilden wegtrekken maar nergens heen konden. “Vier… vijf… fuck, dat doet pijn…”

“Zes.” De bat kwam harder neer, recht op de eikel. Hij schreeuwde, zijn hele lichaam schokte. De pijn schoot recht naar zijn ballen, maar zijn pik bleef hard, lekte. Ze sloeg door. Acht. Negen. Bij tien was hij verloren. Zijn pik schokte vanzelf, de eerste straal spoot eruit terwijl de bat nog tegen hem aanlag. Hij kwam handsfree, kreunend, zaad dat over de bat en op de vloer spoot terwijl ze nog een laatste keer sloeg. Vernederd, pijnlijk, geil. Hij hing daar, hijgend, pik kloppend en gevoelig.

“Twee,” zei ze. “Je bent nog lang niet leeg.”

De derde dame stapte achter hem. Timmy voelde haar handen op zijn billen, die ze uit elkaar duwde. Een natte vinger gleed tussen zijn billen, over zijn anus. Hij spande zich. “Nee… wacht…”

De vinger drukte naar binnen. Langzaam, stevig, tot de knokkel. Hij kreunde luid, de vreemde, volle sensatie die hem deed schokken. Ze bewoog de vinger, zocht, en vond zijn prostaat. De druk was intens, diep, een hitte die van binnenuit kwam. Ze begon te masseren, ritmisch, de vinger die kromde en drukte.

Timmy’s mond viel open. “Oh fuck… oh fuck…” Zijn pik, die net slap was geworden, werd meteen weer hard. Elke druk op zijn prostaat liet hem lekken, een constante stroom voorvocht die op de vloer druppelde. Ze voegde een tweede vinger toe, rekte hem, masseerde harder. De sensatie was overweldigend. Hij kreunde openlijk, geen schaamte meer, heupen die naar achteren duwden tegen haar hand.

“Kijk hem,” zei iemand. “De stoere vent die kreunt als een slet terwijl we zijn kontje neuken. Film het.”

Ze bewoog sneller, dieper, de vingers die precies op de juiste plek drukten. Timmy’s ballen trokken op, de druk van binnenuit werd onhoudbaar. Hij schreeuwde. Zijn pik schokte in de lucht, de eerste straal spoot eruit zonder dat iemand hem aanraakte. Een tweede, dik en krachtig. Hij kwam hard, van binnenuit, zijn hele lichaam dat meeschokte terwijl ze doorging met masseren, het zaad dat over zijn buik en op de vloer liep. Hij hing daar, trillend, kreunend, vernederd door hoe intens en handsfree het was, door hoe graag zijn lichaam reageerde.

Ze trok haar vingers er langzaam uit. Hij bleef hangen, ademhalend, pik nog halfhard, gevoelig, omringd door camera’s en stil gelach.

“Drie,” zei ze. “En we zijn nog maar net begonnen.”

Ze maakten hem los. Eerst de touwen om zijn polsen. Zijn armen vielen zwaar naar beneden, spieren die brandden van het lang hangen. Toen de stok tussen zijn enkels. Hij zakte bijna door zijn knieën, maar twee meiden grepen hem onder de oksels en hielden hem overeind. Zijn benen trilden. De blinddoek bleef zitten. Hij hoorde hoe ze hem naar buiten leidden, de koele avondlucht op zijn naakte huid, het gras dat onder zijn blote voeten knisperde.

“Liggen,” zei een stem. Ze duwden hem naar beneden. Hij viel op zijn rug op het koude gras, armen en benen wijd. Iemand pakte zijn linkerpols, trok hem strak uit, en hij voelde het scherpe metaal van een tentharing die in de grond werd geslagen. Het touw werd eromheen geknoopt. Hetzelfde met zijn rechterpols. Toen zijn enkels. Vier tentharingen, strak, zodat hij uitgestrekt lag, armen en benen wijd gespreid op het gras, volledig naakt, blind, niet in staat om zich te bewegen.

Het gras prikte onder zijn rug en billen. De lucht was koud op zijn pik, die halfhard lag tegen zijn buik. Hij hoorde ze om hem heen bewegen, telefoons die weer werden aangezet, zacht gelach.

“Kijk hem liggen,” zei iemand. “De stoere scoutsleider, vastgepind in het gras als een offer. Film het. Film hoe hij daar ligt, wijd open.”

Een hand streek over zijn borst, nagels die licht krasten. Een andere hand greep zijn pik, kneep even, liet weer los. Hij kreunde zacht, heupen die wilden bewegen maar nergens heen konden. De touwen hielden hem strak.

“Nu kunnen we overal bij,” fluisterde de lage stem dicht bij zijn oor. “En jij kunt nergens heen. Zeg het nog eens. Zeg dat je komt hoe wij het willen.”

Hij slikte, de koude lucht in zijn longen. Zijn stem was schor. “Ik kom klaar hoe de dames het willen… exact hoe ze het me vragen…”

Iemand lachte. Een warme mond sloot zich opeens om zijn tepel, zoog hard. Tegelijk voelde hij vingers die tussen zijn benen gleden, over zijn ballen, lager, naar zijn anus. Hij spande zich, kreunde. De camera’s zoemden dichterbij.

Hij lag daar, uitgestrekt op het gras, vastgebonden aan vier tentharingen, omringd door stemmen en handen en koude lucht, en voelde hoe zijn pik langzaam weer hard werd tegen zijn wil.

Eerste manier: trillend speeltje om zijn pik

Iemand knielde tussen zijn wijdgespreide benen. Timmy voelde hoe er iets zachts en strak om de basis van zijn pik werd geschoven, een ring die klikte. Toen begon het te trillen. Hard. Constant. De vibratie schoot recht door zijn schacht, in zijn ballen, omhoog naar zijn buik. Hij schrok, heupen die wilden wegtrekken, maar de tentharingen hielden hem vast.

“Fuck… wat is dat…” Zijn stem was schor. De trilling was meedogenloos, laag en diep, zijn pik die meteen harder werd, de eikel die opzwol en begon te lekken. Iemand hield een telefoon dichtbij. “Kijk hoe hij reageert. Film het. Film hoe de stoere vent hard wordt van een speeltje.”

Ze zetten de intensiteit hoger. De trilling werd scherper, sneller. Timmy kreunde luid, hoofd dat heen en weer bewoog op het gras. Zijn pik klopte, nat, de voorvocht die over zijn buik liep. Iemand streek met een nagel over zijn eikel, licht, net genoeg. De combinatie was te veel. Hij probeerde het tegen te houden, maar de vibratie gaf hem geen kans.

Hij schreeuwde. Zijn pik schokte, de eerste straal spoot eruit, hoog over zijn buik, terwijl het speeltje bleef trillen. Een tweede, een derde. Hij kwam hard, kreunend, vernederd door hoe snel en oncontroleerbaar het ging, door het speeltje dat hem leeg trok terwijl hij vastgepind lag. Het ding bleef nog even aanstaan, de naschokken die door hem heen gingen tot hij slap en trillend op het gras lag, zaad dat afkoelde op zijn huid.

Tweede manier: banaan in zijn kont + gezicht zitten

Ze draaiden hem een beetje, duwden zijn benen nog wijder. Timmy voelde hoe iemand zijn billen uit elkaar trok. Toen het koude, gladde ding. Een banaan, stevig, die langzaam in zijn anus werd geduwd. Hij kreunde luid, de rek, de volle sensatie die hem deed spannen. Ze duwden hem dieper, tot hij helemaal binnen was, en begonnen te bewegen. Langzaam eerst, dan harder, de banaan die in en uit ging, hem neukte.

Tegelijk voelde hij gewicht op zijn borst. Iemand ging schrijlings op zijn gezicht zitten, blote huid, warm en nat tegen zijn mond. “Lik,” zei ze. “En kreun terwijl we je kontje neuken.”

Hij likte, tong die over haar schaamlippen gleed, terwijl de banaan harder in hem stootte. Elke beweging drukte tegen zijn prostaat. Zijn pik stond weer hard, kloppend tegen zijn buik, lekkend. De vernedering was compleet: vastgebonden op het gras, een banaan die hem neukte, een meisje dat op zijn gezicht zat terwijl de camera’s zoemden.

De stoten werden sneller. Hij kreunde in haar, de geluiden gedempt. De druk van binnenuit bouwde op, onhoudbaar. Zijn pik schokte vanzelf. Hij kwam hard, handsfree, zaad dat over zijn buik spoot terwijl de banaan diep in hem bleef bewegen en zij op zijn tong reed. Hij lag daar, trillend, kreunend, volledig overgeleverd.

Derde manier: kaarsvet op pik en ballen

Hij hoorde de lucifer. De geur van wax. Toen de eerste druppel. Heet, scherp, recht op de onderkant van zijn pik. Timmy schreeuwde, zijn hele lichaam dat opschokte tegen de touwen. “Fuck! Dat brandt!”

Een tweede druppel, op zijn ballen. De pijn was intens, brandend, en tegelijk schoot de hitte recht naar zijn pik. Hij werd harder, de eikel die opzwol terwijl het wax afkoelde en hard werd op zijn huid. Ze druppelden verder. Langzaam. Over de schacht, over de eikel, over zijn ballen. Elke druppel liet hem kreunen, heupen die wilden wegtrekken maar nergens heen konden.

“Kijk hem,” zei iemand. “De vrouwenpester die hard wordt van kaarsvet. Film het. Film hoe hij lekt terwijl het brandt.”

Het wax stapelde zich op, heet en dan strak. Zijn pik klopte, overgevoelig, de pijn en de opwinding die door elkaar liepen. Iemand blies zacht over de natte eikel. De combinatie was te veel. Hij schreeuwde. Zijn pik schokte, de eerste straal spoot eruit, door het half afgekoelde wax heen, over zijn buik. Hij kwam hard, kreunend, vernederd door de pijn, door het wax dat op zijn huid zat, door hoe graag zijn lichaam reageerde terwijl hij vastgepind op het gras lag.

Ze lieten het wax zitten. Hij hing daar, ademhalend, pik nog halfhard onder de afgekoelde druppels, omringd door gelach en camera’s.

Ze maakten de tentharingen los en trokken hem overeind. Zijn benen trilden. Twee meiden duwden hem naar voren, op handen en knieën in het gras. Houten balken werden tegen zijn polsen en enkels gezet, strak vastgebonden, zodat hij in doggy bleef: borst laag, kont omhoog, knieën wijd. Hij kon niet opstaan, niet weg. De blinddoek zat nog steeds.

Iemand goot olie over zijn billen. Warm, glibberig. Handen wreven het in, over zijn huid, tussen zijn billen, over zijn anus. Vingers die cirkelden, drukten, hem nat en open maakten. Hij kreunde zacht, de koude lucht op zijn natte huid, zijn pik die halfhard tussen zijn benen hing.

Toen hoorde hij een nieuwe stem. Lager. Man.

“Hé Timmy.”

Hij herkende hem niet meteen. Hans. De jongen die hij jaren geleden had gepest, de stilste van de groep, altijd de zwakste. Nu stond hij hier.

Hans stapte voor hem. Timmy hoorde de rits. Toen de warme straal. Recht in zijn gezicht. Over zijn blinddoek, zijn mond, zijn kin. Hij schrok, proefde het zout, de geur. Hij had geen idee wie het was, alleen dat iemand over hem heen piste terwijl hij vastgebonden op handen en knieën zat. Hij spuugde, kreunde van schaamte. De camera’s zoemden.

Hans liep achter hem. Timmy voelde de aanwezigheid, de warmte. Toen het batje. De eerste klap kwam keihard op zijn rechterbil. Hij schreeuwde. De tweede, links. Derde, recht over het midden, net boven zijn anus. Hans sloeg door, hard, ritmisch, tot zijn billen brandden en rood werden. Timmy’s stem brak, kreunen die overgingen in geschreeuw. Zijn pik werd harder van de pijn, lekte op het gras.

Iemand fluisterde bij Hans’ oor: “Je mag hem neuken. Hard. Hij heeft het verdiend.”

Timmy hoorde het. Zijn hart bonskte. “Nee… wacht… Hans?”

Hans greep zijn heupen. De eikel, dik en hard, drukte tegen zijn geoliede anus. Timmy spande zich, probeerde weg te trekken, maar de balken hielden hem stil. Hans duwde. Langzaam eerst, de kop die tegen de weerstand drukte. Timmy voelde hoe hij oprekte, brandend, de eerste centimeter die naar binnen gleed. Hij schreeuwde, de pijn scherp en diep.

“Fuck… te groot… stop…”

Hans duwde door. De eikel schoot naar binnen, de schacht volgde, centimeter voor centimeter, tot hij helemaal in zat. Timmy’s mond stond open, adem die stokte. Het voelde enorm, vol, alsof hij gespleten werd. Zijn prostaat werd geraakt bij elke beweging. De pijn mengde zich met een ongewilde hitte. Zijn pik klopte, hard, lekkend.

Hans begon te stoten. Hard. Diep. Elke stoot liet Timmy naar voren schuiven tegen de balken. De olie maakte het nat en luid. Timmy kreunde luid, geen controle meer, de sensatie die door hem heen schoot bij elke keer dat Hans diep kwam. Zijn gedachten waren een chaos: schaamte, pijn, de wetenschap dat het Hans was, de jongen die hij had gepest, die hem nu keihard neukte terwijl hij vastgebonden lag.

De dames filmden alles. Telefoons dichtbij zijn gezicht, dichtbij waar Hans in en uit ging. “Kijk hem,” zei er een. “De stoere pestkop die genomen wordt. Film hoe zijn kontje oprekt. Film hoe hij kreunt.”

Hans stootte door. Hard. Diep. Elke beweging liet Timmy naar voren schuiven tegen de houten balken, zijn kont omhoog, geolied en rood van de klappen. Timmy kreunde luid, de pijn en de volle druk op zijn prostaat die door elkaar heen liepen. Zijn pik hing hard tussen zijn benen, lekkend op het gras, onaangeraakt.

De dames filmden alles. Telefoons dichtbij zijn gezicht, dichtbij waar Hans in en uit ging. “Kijk hem,” zei er een. “De stoere pestkop die genomen wordt. Film hoe zijn kontje oprekt. Film hoe hij kreunt als een slet.”

Hans ging sneller. Zijn handen grepen Timmy’s heupen strak. Timmy voelde het opbouwen, ongewild. De constante druk van binnenuit. Hij schreeuwde half. Zijn pik schokte, de eerste straal spoot eruit op het gras terwijl Hans diep in hem stootte. Hij kwam hard, handsfree, kreunend, vernederd, zijn hele lichaam dat meeschokte in de doggy.

Hans trok eruit. Timmy voelde de leegte, de olie en het voorvocht dat over zijn ballen liep. Hans liep naar voren, greep Timmy bij zijn haar en tilde zijn hoofd op. De blinddoek zat nog. Timmy hoorde de ademhaling, voelde de hitte van Hans’ pik dicht bij zijn gezicht.

Hans kwam. Warm, dikke stralen die over Timmy’s blinddoek, zijn mond, zijn kin en wangen spoot. Timmy proefde het, zout en scherp, het zaad dat over zijn lippen liep. Hij kreunde zacht van schaamte.

“Lik hem schoon,” zei Hans, stem laag. Hij drukte de natte eikel tegen Timmy’s lippen. “Elke druppel.”

Timmy aarzelde een seconde. Toen opende hij zijn mond. Zijn tong gleed over de schacht, over de eikel, likte het zaad weg. De smaak vulde zijn mond. Hij likte verder, onder de eikel, langs de aderen, tot Hans’ pik schoon was. De camera’s zoemden dichtbij.

Hans liet zijn hoofd los. Timmy’s gezicht was nat van zaad en speeksel, de blinddoek doorweekt. Hij bleef in de doggy hangen, kont omhoog, rood en gebruikt, ademhalend, terwijl de dames filmden en zacht lachten.

“Goed gedaan,” zei iemand. “Hij is nog niet klaar.”

De dames lieten hem in de doggy staan, kont omhoog, polsen en enkels nog vast aan de balken. De olie glinsterde op zijn rode billen. Timmy hoorde stemmen verderop in de tuin. Jongensstemmen. Hij herkende het accent meteen.

“Wat is dit?” zei er een. “Is dat Timmy?”

Vier Marokkaanse jongens. Ze kwamen dichterbij, lachten. De dames legden kort uit wat er aan de hand was. De jongens keken elkaar aan, grijnsden.

“Mooi,” zei de grootste. “Die heeft het verdiend.”

Ze gingen om hem heen staan. Timmy voelde handen op zijn heupen, op zijn hoofd. Iemand greep zijn haar en tilde zijn gezicht op. Een pik drukte tegen zijn lippen. “Open.”

Hij opende. De eikel gleed naar binnen, dik, zout. Tegelijk voelde hij achter zich iemand die zijn kont vastgreep en naar binnen duwde. Geen voorbereiding meer. De jongen stootte diep in één beweging. Timmy kreunde om de pik in zijn mond heen, de rek brandend, de volle druk op zijn prostaat.

Ze wisselden snel. De een neukte zijn mond, de ander zijn kont. Hard. Diep. Timmy’s lichaam schokte tussen hen in. Zijn eigen pik hing hard tussen zijn benen, lekkend op het gras. De dames filmden alles, telefoons dichtbij zijn gezicht en dichtbij waar de jongens in en uit gingen.

“Kijk hem,” zei een van de jongens. “De pestkop die beide gaten vult. Film hoe hij kreunt.”

Ze hielden hem uren bezig. Twee uur lang. Steeds wisselen. Soms twee tegelijk: een in zijn mond, een in zijn kont, de andere twee die toekeken of zijn tepels knepen. Timmy’s kaak deed pijn, zijn kont brandde, zijn keel was rauw. Elke keer als een van hen diep stootte, schoot de sensatie door hem heen. Hij kwam de eerste keer handsfree, zaad dat op het gras spoot terwijl een pik diep in zijn kont zat en een andere in zijn keel. Ze lachten.

“Hij komt ervan. Vieze slet.”

Ze kwamen zelf ook. Meer dan eens. De eerste spoot in zijn mond, hield zijn hoofd vast tot hij slikte. De tweede trok eruit en spoot over zijn gezicht en blinddoek. De derde kwam diep in zijn kont, warm, en liet het erin zitten terwijl de volgende alweer naar binnen duwde. Ze wisselden, neukten hem door, spuwden op hem, sloegen zijn billen tot ze nog roder waren.

Timmy verloor de tel. Zijn lichaam was slap, overgevoelig, pik halfhard en lekkend. Zaad liep uit zijn kont over zijn ballen, zat in zijn haar, op zijn gezicht, in zijn mond. De jongens namen hem om de beurt, soms tegelijk, soms alleen zijn gezicht terwijl een ander zijn kont opensperde met vingers. De dames moedigden aan, filmden close-ups van hoe zijn anus oprekte, hoe zaad uit hem droop, hoe hij kreunde en slikte.

Na twee uur waren de jongens leeg. Timmy hing in de doggy, trillend, bedekt met zaad, kont open en nat, gezicht plakkerig, ademhalend alsof hij net was uitgewrongen. De camera’s zoemden nog steeds.

“Goed gedaan,” zei een van de dames. “Hij is mooi gebruikt.”

De jongens lachten, ritsten hun broeken dicht en liepen weg. Timmy bleef achter, vastgebonden, blind, vernederd, het zaad dat langzaam afkoelde op zijn huid.

Ze sleepten hem naar het grasveld en zetten de tuinslang weer aan. De straal was ijskoud en hard. Timmy schreeuwde toen het water over zijn rug, zijn rode billen en tussen zijn benen spoot. Zaad, olie en zweet werden weggespoeld. Hij rilde, probeerde weg te draaien, maar twee meiden hielden hem vast. Het water liep over zijn gezicht, in zijn mond, over zijn halfslappe pik. Toen ze stopten, lag hij hijgend en druipend op het gras.

Ze trokken hem overeind en zetten hem op een tuinstoel. Polsen vastgebonden aan de armleuningen, enkels aan de poten, benen wijd. De blinddoek bleef op. Zijn lichaam was koud, gevoelig, pik slap tegen zijn dij.

“Hoe vaak heb je gespoten vanavond?” vroeg een van de dames, telefoon alweer aan.

Timmy’s stem was schor. Hij telde in zijn hoofd. De eerste handsfree. De harde aftrek. De pingpongbat. De prostaat. Het trilspeeltje. De banaan. Het kaarsvet. Tijdens Hans. En minstens één keer bij de jongens. “Negen… tien… ik weet het niet meer.”

“Tel maar goed,” zei ze. “Want nu ga je praten.”

Ze zetten de camera recht voor zijn gezicht. Iemand trok de blinddoek een stukje omhoog zodat hij de lens zag, maar niet de rest.

“Zeg je naam. Zeg wat je bent. En vertel alles.”

Hij slikte. Het koude water droop nog van zijn kin. “Ik ben Timmy… ik ben een vrouwenpester… een slet…”

“Harder. En details.”

Ze lieten hem praten. Elke keer als hij te zacht was of iets oversloeg, kreeg hij een klap op zijn dij of kneep iemand hard in zijn tepel. Hij bekende. De opmerkingen. De blikken. Hoe hij Hans had gepest. Hoe hij meiden had uitgelachen. Zijn stem brak, maar hij ging door, omdat de handen en de camera’s niet stopten.

“En vanavond?” vroeg iemand. “Hoe vaak ben je klaargekomen terwijl je vastzat?”

“Tien keer,” fluisterde hij. “Misschien meer. Ik… ik kwam elke keer. Handsfree. Van de pijn. Van jullie.”

Ze filmden alles. Zijn natte gezicht, zijn wijdgespreide benen, zijn slappe pik, de bekentenissen die uit zijn mond kwamen. Toen hij klaar was, lieten ze hem even zitten, rillend op de stoel, omringd door stilte en zoemende telefoons.

Het was diep in de nacht toen ze hem losmaakten van de stoel. Zijn benen trilden zo erg dat twee meiden hem onder de oksels moesten ondersteunen. De blinddoek zat nog op. Ze sleepten hem mee, het gras onder zijn blote voeten koud en nat, de lucht stil. Geen stemmen meer, alleen hun ademhaling en het zachte geritsel van hun kleding.

Ze stopten in het midden van het park, bij de hoge vlaggenmast. Iemand duwde hem met zijn rug tegen het koude metaal. Touwen gingen om zijn polsen, boven zijn hoofd, strak vastgemaakt aan de mast. Zijn enkels werden ook vastgezet, benen een beetje uit elkaar. Hij hing half, half stond, niet in staat om te zakken of weg te lopen.

Een van de meiden stopte een slipje in zijn mond. Niet van hem. Zachter, kleiner, met de geur van iemand anders. Hij proefde het, kon niet praten, alleen kreunen. Iemand anders pakte een stift. Hij voelde de punt over zijn borst, over zijn buik, over zijn dijen. Letters. Groot. Duidelijk.

“Ik ben Timmy,” fluisterde ze terwijl ze schreef, “en je mag me filmen, aanraken, gebruiken en vernederen.”

Ze schreven het over zijn hele torso, over zijn heupen, pijlen naar zijn pik. De camera’s zoemden nog een laatste keer. Close-ups van de tekst, van zijn gezicht met het slipje in zijn mond, van hoe hij vastzat aan de mast.

Toen stapten ze achteruit. Hij hoorde hun voetstappen weglopen, het gelach dat zachter werd, tot het park stil was. Alleen de wind, het metaal van de mast dat koud tegen zijn rug drukte, en het slipje in zijn mond. Hij probeerde te bewegen. De touwen hielden. Hij bleef hangen, naakt, beschreven, blind, tot de kou hem langzaam verdoofde.

De parkwachter vond hem net na zonsopgang. De man schrok, belde meteen de politie, maar maakte hem eerst los. Timmy zakte op het gras, het slipje viel uit zijn mond. Zijn hoofd was leeg. Hij herinnerde zich flarden — stemmen, pijn, kou, handen — maar niet meer dan dat. De tekst op zijn lichaam was nog leesbaar. De parkwachter legde een jas over hem heen en wachtte.

De volgende dag was hij terug bij de scouts, bij de groep die in het schoolgebouw samenkwam. Iedereen wist het al. Filmpjes waren rondgegaan. Foto’s. Hij liep de zaal in en het werd stil, toen begon het gelach. Zacht eerst, dan harder. Meiden die fluisterden, jongens die grijnsden, telefoons die omhoog gingen. Hij voelde hun blikken op zijn lichaam, alsof de tekst er nog stond. Hij zei niets. Hij kon niets zeggen.

Hij draaide zich om en liep weer naar buiten. Achter hem ging het gelach door. Buiten, op het plein, bleef hij even staan. De zon scheen. Zijn handen trilden nog een beetje. Hij wist niet wat er precies gebeurd was die nacht, alleen dat iedereen het nu wist. En dat hij, voor het eerst, niet meer de stoere was.