Een Weekendje Brussel - 2

Op het terras van Café Lequet, precies waar de Rue du Marché aux Herbes uitmondt op de Grote Markt, hing de avondlucht dik van gefrituurde mosselen, kaneelwafels en de scherpe geur van regen die nog in de kinderkopjes van de Place Sainte-Catherine hing. De gouden lantaarns van de Gildehuizen wierpen lange schaduwen over de terrastafeltjes, en het gekletter van glazen mengde zich met het gelach van toeristen die selfies maakten bij het verlichte stadhuis, terwijl in de verte de klokken van de Sint-Michiels- en Sint-Goedelekathedraal negen uur sloegen.

Lisa nipte van haar rosé – een frisse Sancerre uit de kelder van het café – haar wangen rood van de wijn en de hitte die opsteeg van de stoeptegels. Theo, de jongeman met warrige bruine lokken en een strak wit hemd dat openstond tot zijn borstbeen, keek haar aan met half dichtgeknepen ogen. Zijn voet gleed onder tafel langs haar kuit, een streling die haar deed huiveren terwijl een tram van lijn 92 ratelend over de Bourse reed.

Lisa stond als eerste op. “Ik moet even… luchten,” zei ze met een glimlach die te breed was voor onschuld. Theo’s hand gleed in de hare, en zonder een woord te zeggen liepen ze weg, de menigte in. Ze passeerden de etalage van Neuhaus waar pralines glansden onder spotjes, sloegen de Rue de la Tête d’Or in, en verdwenen in de schaduw van de Église Saint-Nicolas. Johan bleef zitten, zijn vingers krampten om het glas, terwijl Rakker aan zijn voeten jankte en met zijn staart tegen de stoelpoot sloeg.

Suzanne’s lach klonk scherp als glas toen ze even later opstond. “Ik ga even een sigaret roken,” zei ze tegen Johan, die knikte zonder echt te luisteren. Ze liep de Impasse du Papier in, een smal steegje achter het café waar de muren vol zaten met graffiti van de Zinneke Pis en stickers van de Rode Duivels. De lucht was zwaar van frituurvet en oude Lambic, en in de verte speelde een accordeonist “La Vie en Rose” op de Place du Grand Sablon. Ze had net haar Marlboro Gold opgestoken – gekocht bij de nachtwinkel op de hoek – toen een schaduw over haar viel.

“Madame,” klonk die diepe stem weer. Ze draaide zich om. Kwame. Zijn ogen glinsterden in het zwakke licht van een neonreclame van Jupiler. “Jij weer,” fluisterde ze, maar haar kut klopte al. Ze herinnerde zich het toilet nog levendig: hoe hij haar daar had genomen, haar tegen de muur had gedrukt, haar kut had gevuld tot ze schreeuwde. “Ik dacht dat je klaar was met mij.”

“Nee,” gromde hij, “ik ben nog lang niet klaar.”

Hij greep haar bij haar pols, trok haar mee door een achterdeur – half verborgen achter vuilnisbakken en de stank van oud vet van Fritkot op de Rue des Bouchers. De deur leidde naar een kelder onder de oude brouwerij À la Mort Subite. De muren waren zwart van roet en vocht, de vloer plakkerig van gemorste Lambic, gemengd met sigarettenpeuken en lege flesjes Jupiler. Een enkele kale peer hing aan een rafelig snoer, zwak schijnsel werpend over een versleten matras vol vlekken, een stapel kratten van Duvel die als geïmproviseerde banken dienden, en een oude lederen bank met scheuren waar het schuim uit puilde.

De lucht was dik van oude gist, zweet, rook en de vage geur van urine die uit een hoek kwam waar een emmer stond. Boven hen ratelde een tram van lijn 51 over de Anspachlaan, en in de verte speelde een accordeonist “La Vie en Rose” op de Place du Grand Sablon, zijn noten gedempt door de dikke muren. Kwame’s vrienden zaten al te wachten – zes mannen, allemaal zwart, allemaal groot, hun lichamen glanzend van zweet in het flauwe licht. Ze waren naakt tot op hun boxers – Calvin Klein, Diesel, H&M – hun pikken al half hard en zichtbaar door de stof. Ze zaten op kratten, rookten Marlboro Reds, dronken uit flesjes Stella, en keken Suzanne aan alsof ze een prooi was. Hun namen werden gefluisterd in het halfduister: Dimitri met zijn leeuwentatoeage, Jean-Paul met zijn lange pik en gouden ring, Léon met zijn dreads, Marc met zijn littekens, Théo met zijn gouden tand, en Samuel met zijn ogen als kolen.

Suzanne’s hart bonsde, maar haar kut was nat, haar tepels hard onder haar jurk – een rode zijden jurk van Essentiel Antwerp, gekocht in de Avenue Louise. Kwame tilde haar op alsof ze niets woog, scheurde de jurk in één ruk kapot – de rode zijde viel in flarden op de grond, haar bh en string volgden. Hij gooide haar op de matras, het stof opstuivend. “Zuigen,” beval hij, zijn stem diep en dreunend. Hij duwde zijn enorme pik in haar mond – dik, zwart, kloppend, de eikel glanzend van voorvocht. Suzanne kokhalsde, tranen in haar ogen, maar nam hem diep, haar lippen strak rond de schacht, haar tong draaiend. Kwame greep haar haar, duwde haar dieper, zijn ballen tegen haar kin, terwijl hij gromde: “Goed zo, slet.”

De anderen sloten aan, langzaam, als roofdieren die cirkelden. Dimitri greep haar linkerhand, legde die om zijn pik – hard, warm, kloppend. Jean-Paul wreef zijn lange pik tegen haar wang, zijn ring koud tegen haar huid. Léon kneep in haar tepels, trok eraan tot ze kreunde rond Kwame’s pik. Marc greep haar rechterborst, kneep hard, zijn vingers diep in haar vlees. Théo likte haar nek, beet in haar schouder, zijn tong nat en heet. Samuel stond aftrekkend, zijn dikke pik in zijn vuist, zijn ogen gefixeerd op haar kut.

Ze werd op haar rug gedraaid, benen wijd gespreid. Kwame knielde tussen haar dijen, zijn pik nog nat van haar mond. Hij spuugde in zijn hand, smeerde het over haar kut – ze was doorweekt, druipend – en drong in één keer naar binnen. Suzanne schreeuwde het uit, de pijn en het genot vermengd, terwijl hij haar hard nam, zijn heupen kletsend tegen haar billen. Zijn ballen sloegen ritmisch tegen haar kont, zijn pik rekte haar uit tot het uiterste. “Ja, neuk me kapot!” hijgde ze, terwijl Dimitri haar mond vulde – zijn pik dik, zout, diep in haar keel. Jean-Paul klom bovenop haar borst, zijn lange pik tussen haar borsten, neukend haar decolleté, zijn ring koud tegen haar huid.

Het escaleerde tot een draaimolen van lichamen, een orgie van vlees en zweet. Eerst nam Kwame haar diep in haar kut, terwijl Dimitri haar mond vulde en Jean-Paul haar borsten neukte. Léon en Marc betastten haar dijen, hun vingers in haar kont, rekend haar uit met twee, drie vingers tegelijk. Théo likte haar tepels, beet erin, terwijl Samuel aftrok en wachtte. Toen draaiden ze haar om: Léon en Marc dubbel penetrerend – Léon in haar kut, Marc in haar kont – terwijl Suzanne schreeuwde van genot en pijn. Théo nam haar mond, zijn pik diep in haar keel, terwijl Samuel haar borsten kneep. Kwame stond aftrekkend, zijn pik glanzend van haar sappen.

Samuel tilde haar vervolgens op, neukte haar staand, zijn dikke pik vulde haar kut tot ze dacht dat ze scheurde. De anderen stonden eromheen, aftrekkend, hun zaad spuitend over haar rug, haar haar, haar gezicht. Dimitri spoot als eerste – warm, dik, over haar wang. Jean-Paul volgde, zijn zaad druppelend over haar borsten. Ze zetten haar op haar knieën, drie pikken in haar mond tegelijk – Kwame, Léon, Théo – terwijl Marc haar van achteren nam, zijn pik diep in haar kont. Dimitri en Jean-Paul betastten haar, hun vingers in haar kut, haar tepels, haar haar.

Ze gooiden haar op de oude bank, vier mannen tegelijk – Kwame in haar kut, Samuel in haar kont, Dimitri in haar mond, Marc in haar hand. Léon en Théo stonden aftrekkend, hun zaad spuitend over haar buik, haar dijen. Ze werd volgespoten – zaad druppelend over haar gezicht, borsten, dijen, rug, haar. Ze spoot zelf – een straal over Kwame’s buik, haar lichaam schokkend van een orgasme dat haar deed huilen. Ze verloor de tel – zeven rondes, misschien acht, negen – haar lichaam een speeltuin van lust, trillend van orgasme na orgasme. Ze werd op de matras gegooid, op de kratten, tegen de muur. Pikken in haar mond, haar kut, haar kont, haar handen. Zaad overal – in haar haar, in haar ogen, in haar mond, op haar huid.

De ruimte vulde zich met kreunen – rauw, dierlijk, echoënd tegen de muren. Het natte geluid van vlees op vlees – kletsend, zuigend, pompend, schurend. De stank van seks – zweet, zaad, kutvocht, vermengd met de muffe geur van oude gist uit de brouwerij en de sigarettenrook die in de lucht hing. Gedempte geluiden van buiten – een tram van lijn 51, een claxon op de Anspachlaan, een drunk toerist die “Allez les Bleus!” riep, een sirene in de verte.

Suzanne werd gebruikt, gevuld, leeggepompt. Ze spoot, schreeuwde “Neuk me kapot!”, huilde van genot en pijn, lachte maniakaal terwijl Théo zijn zaad in haar haar spoot, smeekte om meer terwijl Samuel haar kut vulde tot ze dacht dat ze zou barsten.

Uiteindelijk zakte ze ineen op de matras, besmeurd, druipend, uitgeput. Haar lichaam trilde, haar kut klopte, haar kont brandde, haar mond was rauw. Kwame veegde zijn pik af aan haar jurk, grijnsde, en zei: “Tot de volgende keer, madame.” De anderen verdwenen in de schaduw, hun voetstappen echoënd op de trap, hun lach nog naklinkend in de kelder. Suzanne bleef liggen, haar lichaam een puinhoop van zaad en zweet, haar geest leeg. Ze glimlachte zwak, haar vingers glijdend over haar dijen, nog nat van hen allemaal. Boven haar ratelde een tram voorbij, onwetend van de orgie in de diepte.

De Impasse du Papier was nauw, de muren bedekt met vochtige graffiti – een vervaagde tag van “BXL 4EVER” en een sticker van de Rode Duivels. De geur van oud bier uit de tonnen van Lequet vermengde zich met de zoete geur van wiet die uit een open raam van een studentenhuis kwam. Theo duwde Lisa tegen een deurpost van een gesloten antiekwinkeltje, zijn mond hard op de hare, zijn tong dwingend. Zijn handen gleden onder haar blouse, vonden de rand van haar bh – een zwarte kant van Hunkemöller, gekocht in de Rue Neuve – en schoven die omhoog.

Haar tepels waren hard, gevoelig van de koude avondlucht die vanaf de Zenne kwam, en hij kneep erin tot ze kreunde in zijn mond. “Je bent zo fucking geil,” fluisterde hij, zijn stem rauw van verlangen. Lisa’s vingers frummelden aan zijn riem – een leren exemplaar van Zara – trokken hem open, en zijn pik sprong tevoorschijn – dik, kloppend, de eikel glanzend van voorvocht. Ze zakte op haar knieën, de kinderkopjes hard onder haar, en nam hem in haar mond. Theo’s handen grepen haar haar, duwden haar dieper, tot ze kokhalsde maar doorging, haar tong draaiend rond de schacht, haar lippen strak. Hij kreunde luid, zijn heupen stotend, en ze hoorde in de verte het geroezemoes van de Place de la Bourse waar een jazzbandje “Petite Fleur” speelde.

Maar hij wilde meer. Hij trok haar omhoog, draaide haar om, en duwde haar rok omhoog – een plooirok van Mango, gekocht in de Galeries Royales Saint-Hubert. Haar slipje was nat, doorweekt, en hij scheurde het met een ruk kapot. “Buig voorover,” beval hij, en Lisa greep de deurpost, haar kont naar achteren. Theo spuugde in zijn hand, smeerde het over haar kut, en drong in één keer naar binnen. Ze schreeuwde het uit, de pijn en het genot vermengd, terwijl hij haar hard nam, zijn heupen kletsend tegen haar billen. De steeg echode van hun geluiden – haar kreunen, zijn grommen, het natte geluid van vlees op vlees – terwijl boven hen een raam openging en een oudere dame in een kamerjas “Silence!” siste. Theo greep haar borsten, kneep hard, en stootte dieper, sneller, tot ze haar eerste orgasme voelde opkomen, een golf die door haar heen golfde en haar knieën deed knikken. Theo volgde, zijn pik pulseerde, en hij spoot diep in haar, zijn zaad warm en overvloedig.

Ze waren nog niet klaar. Hij trok haar mee naar zijn appartement, twee trappen omhoog in een pand boven de bakkerij “Le Pain Quotidien” aan de Rue Dansaert, waar de geur van vers zuurdesembrood naar boven dreef. Binnen was het een chaos van kleren, lege flesjes Jupiler en een onopgemaakte futon. Theo duwde haar op haar rug, spreidde haar benen wijd, en dook ertussen. Zijn tong was overal – likkend, zuigend, bijtend – terwijl hij twee vingers diep in haar stak, haar G-spot rakend tot ze spoot, een straal die over zijn gezicht spatte en op de vloer drupte. Lisa greep zijn haar, duwde hem dieper, haar heulend van genot terwijl buiten een Uber-chauffeur claxonneerde op de Anspachlaan.

Hij klom bovenop haar, zijn pik weer hard, en neukte haar langzaam dit keer, diep, zijn ogen in de hare. “Kijk me aan,” fluisterde hij, en ze deed het, haar lichaam trillend van een tweede, derde orgasme. Hij draaide haar om, nam haar van achteren, zijn vingers in haar kont, rekend haar uit tot ze smeekte om meer. Ze eindigden in een 69, haar mond vol met zijn pik, zijn tong in haar kont, tot ze allebei klaarkwamen, haar mond vol zaad, haar kut druipend, terwijl de neonreclame van de frituur “Maison Antoine” roze licht door het raam wierp.

In de hotelkamer van het “Métropole” aan de Place de Brouckère was het stil, op het gedempte geluid van de stad na. Johan zat op de rand van het bed, zijn broek open, zijn pik slap van frustratie. Rakker jankte, zijn tong hangend uit zijn bek. Johan zakte op de grond, zijn hand pompend, maar het hielp niet. “Kom hier, jongen,” mompelde hij schor. Rakker snuffelde, zijn ruwe tong likkend over Johans ballen. Het was verkeerd, taboe, maar de sensatie was elektrisch – warm, nat, insistent.

Johan greep de hond bij zijn nek, leidde hem hoger. Rakker likte gretig, zijn tong plat en nat over de schacht, cirkelend rond de eikel. Johan kreunde diep, zijn hand pompend terwijl de hond hem klaarlikte, kwijlend en hijgend. Hij explodeerde, zijn zaad spuitend over Rakkers snuit, terwijl buiten de lichtreclame van “UGC De Brouckère” flikkerde en de stad pulseerde door, onwetend van de geheimen in de kamer.

Lisa en Suzanne zouden terugkomen, besmeurd en voldaan, maar voor nu was de nacht van Brussel nog lang niet voorbij.