Spuiten In De Trein

De trein hotste verder over de rails, een ritmisch gedreun dat door de coupé echode en de sfeer nog intiemer maakte. Het was een doordeweekse middag, de wagon halfleeg, met slechts een handjevol passagiers verspreid over de stoelen. Achterin zat een oude, dikke man, zijn lichaam zwaar in de zitting gedrukt, zijn buik rustend op zijn dijen. Zijn ogen, klein en glinsterend van een verborgen lust, waren gefixeerd op het jonge meisje recht voor hem. Ze was een jaar of zeventien, met een slank figuur dat gehuld was in een eenvoudige jeans en een strak zwart topje. Maar het was haar haar dat hem betoverde: lang, vurig rood, golvend als een rivier van vuur die over haar schouders en de stoelleuning heen hing. De lokken reikten bijna tot aan zijn knieën, glanzend in het flauwe tl-licht, dansend lichtjes bij elke schok van de trein.

Hij ademde diep in, zijn borst op en neer gaand onder zijn verkreukelde overhemd. De geur van haar shampoo dreef naar hem toe – een frisse, fruitige bloemengeur, als verse aardbeien gemengd met jasmijn. Het maakte hem duizelig, zijn bloed stromend naar beneden. Voorzichtig, met een hand die licht trilde van spanning, reikte hij naar voren. Zijn dikke vingers raakten de zachte strengen aan, streelden ze alsof het de fijnste zijde was. Hij draaide een lok om zijn vinger, voelde de warmte er doorheen sijpelen. Ze merkte er niets van. Haar hoofd was gebogen over haar telefoon, vingers tikkend op het scherm, oortjes stevig in haar oren, de wereld buiten haar bubbel bestond niet. Af en toe schudde ze haar hoofd lichtjes bij een grappig bericht, waardoor haar haar nog meer over de leuning golfde, dichter bij hem.

De opwinding bouwde op in zijn lijf, een hitte die vanuit zijn kruis omhoog kroop. Zijn broek spande pijnlijk strak. Met zijn vrije hand, nog steeds verborgen in de schaduw van de stoel, trok hij langzaam de rits open. Het geluid was zacht, opgeslokt door het geratel van de trein. Zijn harde forse pik sprong tevoorschijn, zwaar en kloppend in zijn handpalm. Hij begon hem te strelen, langzaam en methodisch, zijn vuist gleed over de schacht in een ritme dat perfect aansloot bij het schommelen van de wagon. Elke beweging stuurde golven van genot door hem heen, zijn ballen waren strak en zaten goed vol, zijn ademhaling werd dieper. Hij staarde naar haar haar, fantaserend over hoe het zou aanvoelen. Minuten tikten voorbij; de trein passeerde stations, maar zij bleef zitten, verdiept in haar scherm, haar benen gekruist, haar lichaam ontspannen.

Hij versnelde zijn tempo subtiel, zijn hand nu bibberend van zijn eigen opwinding. De spanning steeg, zijn spieren aangespannen, zijn vrije hand nog steeds in haar haarlokken verstrengeld. De coupé was stil; een oudere dame verderop bladerde in een tijdschrift, een zakenman staarde uit het raam. Niemand lette op hem. Zijn pik klopte en pulseerde, het hoogtepunt naderde als een onvermijdelijke climax. Hij beet op zijn lippen om kreunen te onderdrukken, zijn ogen half dichtgeknepen van pure lust.

De trein minderde vaart voor een halte, maar het was niet de hare – dat wist hij intuïtief, want ze bewoog niet. De deuren openden, een paar passagiers stapten in en uit, de koude lucht even binnen waaiend. Ze bleef zitten, haar haar nog steeds uitnodigend over de leuning. Perfect. Hij voelde het komen, de druk ondraaglijk. Met een snelle, beslissende beweging kwam hij half overeind, zijn knieën knikkend, zijn pik recht vooruit gericht op haar rode lange haren. Een gedempte zucht ontsnapte uit zijn mond toen hij losliet. Dikke, warme kwakken zaad spoten uit zijn harde lul, de een na de ander, landend op haar rode lokken. Plakkerig en overvloedig, mengend met de natuurlijke tinten van haar haar.

Hij molk zijn zak helemaal leeg, elke puls vormde een explosie van opluchting, zijn hand nog steeds pompend tot de laatste druppel in haar haren verdween.

Ze merkte nog steeds niets. Misschien voelde ze een lichte vochtigheid, maar ze schudde haar hoofd slechts afwezig, veegde een lok uit haar gezicht met een hand die nu lichtjes plakkerig werd – maar ze dacht vast aan zweet of de airco. De trein vertrok weer, het geratel hervattend. Pas bij de volgende halte – haar halte, eindelijk – stond ze op. Ze rekte zich uit, gaapte zachtjes, pakte haar tas van de stoel naast haar. Ze liep naar de deur, stapte uit op het perron, de frisse buitenlucht in. Mensen stroomden langs haar heen, maar niemand merkte de geheime markering op – het sperma dat langzaam droogde in haar rode lokken, een onzichtbare trofee die met haar mee de wereld in ging.

Hij zakte terug in zijn stoel, zijn pik nog warm en slap in zijn broek, die hij snel dicht ritste. Een diepe voldaanheid vulde hem, zijn hart nog na hijgend. Hij staarde naar de lege stoel voor hem, waar een paar druppels op de leuning waren achtergebleven, glinsterend als een herinnering. De trein reed door, het landschap vervagend, en hij glimlachte in zichzelf, proevend aan de zoute nasmaak op zijn lippen. Zijn geheime daad was volbracht, perfect en onopgemerkt, een moment van pure, verboden extase in de alledaagse rit.