De lift naar de vijfde en hoogste verdieping van het flatgebouw gaat heel traag. Zonder onze tongzoen te onderbreken, laten we ons geruisloos naar boven voeren. Met een schok komt de kooi tot stilstand en wanneer de deur open gaat, trek ik mijn tong uit Arnes mond. We staan echter nog altijd in een innige omhelzing en tot mijn verbazing kijk ik recht in de ogen van mijn buurman, die aan de lift wacht om naar beneden te gaan. Vlug laat ik Arne los en wurm samen met hem voorbij Louis die ons natuurlijk nog heeft zien zoenen, ons in elkaars armen heeft zien staan...

Zoals altijd is Louis keurig gekleed, nu in een modieuze winterjas en zijn hoed heeft hij in de hand. Klaar om uit te gaan, zoals iedere zaterdagavond. Hoewel we naaste buren zijn - hij woont in de flat naast mij - hebben we in al die jaren nog maar heel weinig woorden met elkaar gewisseld. Ik heb altijd gedacht dat ik voor hem te min was. Ten slotte is hij bankdirecteur geweest en ik was in zijn ogen zonder twijfel een gewone vrouw van dertien in een dozijn: niet bepaald aantrekkelijk, niet bijzonder mooi gekleed, zeker niet welstellend... Hoewel ik Louis een van de mooiste, meest gedistingeerde en beleefdste mannen vind die ik ooit heb gezien, is er altijd iets geweest dat mij ervan weerhouden heeft een gesprek met hem te beginnen, zelfs wanneer we samen in de lift stonden. Hij bekijkt me dan iedere keer even vanuit de hoogte (hij is twintig centimeter of meer groter dan ik) en gedurende een paar seconden neemt hij me dan van kop tot teen op, met een zekere nieuwsgierigheid in zijn blik, alsof hij er zich wil van vergewissen hoe een 'gewone vrouw van in de 60' eruitziet. Ik sla dan altijd mijn ogen neer, kijk naar de perfect gestreken broekspijpen en de glanzende lederen schoenen terwijl ik iets mompel als 'Goeiedag, wat een weer, hé.' En waarop hij zijn keel schraapt en iets terug zegt als: 'Zo is het maar net, buurvrouw.'

En ondanks dat ik met Louis niets te maken heb, voel ik me toch betrapt. Wat zal hij nu over mij denken? Ik, een redelijk verlepte vrouw van 64 die in de lift een jonge kerel sta af te lebberen en hem mee mijn flat in sleur. Want wanneer ik de deur van mijn flat dicht doe, zie ik dat Louis de lift nog niet is ingestapt en naar mij is blijven staren.

'Wie was dat? Toch niet jouw man?' vraagt Arne naïef.

'Nee, hoor, ik heb geen man. Dat is mijn buurman Louis. En voor je iets anders denkt: neen, ik heb niets met hem, nooit gehad. Hij is gewoon een van mijn buren. In de twee andere flats wonen oudere koppels die ik beter ken dan hem. Trek je maar niks van hem aan, ik geloof dat hij een verstokte vrijgezel is.'

Ik trek Arne weer dicht tegen me aan. Ik wel verdergaan met tongzoenen. Wat een heerlijk dikke, malse, warme, natte tong heeft die lieverd! Het is mogelijk dat hij nog nooit seks heeft gehad, al twijfel ik er sterk aan. Maar dat hij nog nooit getongzoend zou hebben, dat kan hij mij niet wijsmaken. Dat moet hij zelfs van een ervaren vrouw geleerd hebben. Zo tongen jonge meisjes niet, stel ik me voor. Arne kust op een manier die tegelijkertijd aandachtig en wulps is, een zeldzame combinatie in mijn ervaring met mannen (en dat zijn er echt niet heel veel, geloof me, ik kan ze op de vingers van mijn handen tellen). Alle mannen steken hun tong zonder pardon in mijn mond, zo ver en zo diep mogelijk en ze genieten er duidelijk van om me op de rand van kokhalzen te brengen, net zoals ze dat ook doen met hun lul wanneer ik hen afzuig (of verplicht ben hen af te zuigen, waarbij ze tijdens het likken van hun eikel al meteen zo ver mogelijk doorstoten, tot achter in mijn keel). Nee, Arnes tong speelt met de mijne, krult zich eromheen, langs mijn tanden en mijn verhemelte, zonder al te veel speeksel erbij, net nat genoeg om me diep in mijn onderbuik de kriebeltjes te bezorgen die ik nodig heb om heet te worden. Ik duw hem met een voorzichtige druk van mijn handen van me af en zeg hem dat we beter onze jassen zouden uittrekken. Ik heb de verwarming laten aanstaan en ik krijg het bloedheet onder mijn winterjas, mijn sjaal, mijn wollen trui.

Hoe moet het nu verder, vraag ik me af nadat we onze jassen aan de kapstok hebben gehangen. Hij staat voor me in een donkergroene katoenen pull, een beige jeans, modieuze sneakers die hij volgens mij voor de eerste keer draagt. Hij kijkt me vol verlangen aan.

'Zullen we eerst iets drinken,' vraag ik schaapachtig. Eigenlijk probeer ik gewoon het ogenblik uit te stellen waarop ik uit de kleren moet gaan. Deze knappe jongen, redelijk atletisch gebouwd, breedgeschouderd en perfect geproportioneerd (ik schat hem 1 meter 80 groot en iets meer dan 70 kilo zwaar), kijkt me gebiologeerd aan, neemt me aandachtig op van kop tot teen en zegt dan zonder enige gêne: 'Marlies, je weet niet hoe mooi je bent. Ik wil met je vrijen. Iets drinken kunnen we achteraf toch?'
Ik weet dat hij aan mijn blik ziet dat ik verloren ben, dat ik niets anders wil dan genomen worden, gedekt worden als een koe door een stier. Eerlijk: zo voel ik me op dit moment, een loopse koe.

Ik werp me terug tegen zijn borst en hij neemt me in zijn sterke jongensarmen, trekt mijn trui over mijn hoofd en gooit hem op de bank (niet op de vloer, wat me doet besluiten dat hij een gentleman in de dop is, of nu al een volleerd gentleman is - en ook, en nu slaat de angst me om het hart, dat hij heel voorzichtig zal zijn bij het vrijen, dat hij schrik heeft om iets te doen wat ik niet graag heb en me om de haverklap zal vragen of het geen pijn doet - dat wil ik nu niet, ik wil dat hij me neukt, dekt, zonder woorden, zonder pardon).

Onder mijn trui zit nog een hemdje en nu pas bedenk ik dat ik helemaal uit de toon zal vallen bij hem, met mijn alledaagse ondergoed: een witte beha die al twintig keer gewassen is, een witte katoenen onderbroek, allesbehalve sexy, laat staan opwindend genoeg voor iemand van een generatie waar alle meisjes kleurige strings dragen en hun venusheuveltjes iedere week glad kaal scheren. Even heb ik zin om hem van me af te duwen, hem zijn overjas in de handen te proppen en hem de deur uit te werken. Maar hij pakt mijn handen vast en legt ze op zijn kruis. Ik voel zijn erectie onder de denimstof van zijn broek. 'Voel je niet dat ik je wil?' fluistert hij me in het oor, 'Zo heet word ik van jou, Marlies. Met al je kleren nog aan. Toe, mag ik? Wil je het niet?'

En of ik het wil! Alleen, ik kan het me gewoon niet voorstellen dat zo'n knappe jonge gast zin heeft om een afgeleefde vrouw van 64 te neuken terwijl hij zonder twijfel elke keer als hij dat wil een meisje van zijn leeftijd in bed kan krijgen. Zou het echt kunnen dat er jongens van 18 zijn die geilen op oude wijven?

Hij wacht mijn antwoord niet af en trekt mijn hemd uit. Ik steek gewillig mijn armen omhoog. Mijn slapper wordende memmen vullen de stevige cups van mijn beha volledig. Hij kijkt met verrukking in de ogen naar de lijn tussen mijn borsten die geprangd zitten in hun omhulsel. Het kan niet anders of hij merkt dat ik een doordeweekse, goedkope oma-beha draag, maar zijn blik is daar niet op gericht. Hij buigt zich naar me toe en kust me op het weke vlees dat uit mijn beha geperst wordt. De punt van zijn tong gaat van mijn keel naar de scheidingslijn tussen mijn borsten en likt daarna over al wat al bloot is. Daarna kijkt hij me aan met ogen als van iemand die al wat gedronken heeft en nog meer dorst heeft. Hij slaat zijn armen om me heen, vindt de sluiting van mijn beha en opent de haakjes zonder enige aarzeling. 'Niet ervaren?' denk ik schamper, 'ik heb nog nooit een man gekend die zo gemakkelijk een beha losmaakt zonder te kijken.'

Hij drukt me tegen zich aan, steekt zijn tong weer tussen mijn lippen en streelt mijn rug. De rillingen lopen over mijn hele lijf. Zijn handen zijn warm, glad, groot, sterk. Handen met zo'n lange, slanke vingers als de zijne zouden me met hun nagels mogen krabben van in mijn nek tot aan mijn billen, denk ik, maar daar is hij stellig nog te jong voor - hij weet waarschijnlijk niet eens of dat kan en hoeveel plezier hij me daar zou mee doen. Maar nu moet ik me tevreden stellen met de sterke greep waarmee hij me in zijn armen houdt en met de heerlijke rugmassage die hij me geeft. Ik voel dat ik me ontspan en ik merk dat hij het ook voelt. Hij laat me weer los en wanneer ik ervan uit ga dat hij nu mijn beha over mijn armen zal trekken om mijn borsten te zien, te voelen, te wegen op zijn grote, zachte handen en ze daarna te kussen, mijn tepels te zuigen... nee, dan ben ik helemaal verkeerd.

Hij trekt zijn pull uit, knoopt zijn smetteloze witte hemd los en legt alles voorzichtig naast mijn trui en hemdje op de bank. Zijn brede borst is gebruind. Tussen zijn donkerbruine tepels begint beharing die in het midden van zijn lijf doorloopt tot aan zijn broeksband. De pluizige haartjes glanzen van het zweet, zijn huis glimt in het gedempte licht van de staande lamp achter mij. Dan bukt hij zich om zijn veters los te maken. Hij stapt bedaard uit zijn sneakers, maakt zijn broeksriem los en laat zijn broek zakken. God in de hemel, wat een volmaakt jong lijf heeft hij! Ik heb nooit een man gezien met zo'n lichaam (maar ik heb ook nooit seks gehad met iemand die zo jong is, ik was 24 toen ik voor het eerst vrijde en alle kerels waar ik ooit seks mee had waren even oud of ouder als ik).

'En zo iemand wil seks met mij?' vraagt het duiveltje in mij dat mij wil overtuigen dat ik op het punt sta om me belachelijk te maken. Maar dat hij seks wilt, staat als een paal boven water. Zijn donkerrode slip spant nauw om de erectie die er pront in afgetekend staat en, ook daar maakt hij zich geen zorgen om, op de plek waar zijn eikel zit, zie ik een grote, donkere vlek van voorvocht dat hij verloren heeft terwijl hij mijn beha losmaakte en mijn rug streelde.

'Ik ben bang,' mompel ik bijna onverstaanbaar, 'dat je me lelijk gaat vinden.'

'Ik ben zeker dat ik je mooi zal vinden, Marlies,' zegt hij, duidelijk articulerend, 'je bent mooi.'

''Tot je mijn hangtieten ziet, mijn buikje, mijn sinaasappelvel op mijn billen, mijn oude kut,' breng ik opstandig uit. Ik wil ineens niet verder meer met deze vertoning. Ik wou dat hij nu zou opstappen, terug zijn kleren in, zijn schoenen aan en zonder omzien mijn flat uit zou vluchten. Maar dat doet hij niet. Hij wrijft met de vingers van een hand even over zijn erectie, als om te voelen of hij nog een pik heeft en dan vraagt hij of ik me wil uitkleden. 'Ik zal niet kijken, Marlies,' voegt hij er nog zonder verpinken aan toe. Ik kijk hem smekend aan, als om hem woordeloos te vragen me niet belachelijk te hoeven maken.

'Als je niet wilt dat ik kijk terwijl je je uitkleedt, is het goed, Marlies. Je mag het laken over je heen trekken als we bij elkaar liggen. Als je niet graag hebt dat ik je zie, dan streel ik je wel onder de lakens, zonder te kijken. Maar ik wil je voelen. Je hebt zo'n zachte huid...

Nu, dat is wel waar. Ik heb een heel zacht velletje en wanneer een man me streelt, is het alsof alle zenuwbanen naar mijn kut lopen en daar in een knoop gaan liggen en me helemaal nat maken, daar. Ik stap naar de slaapkamer. Ook daar heb ik met voorbedachten rade de verwarming laten aanstaan. Ik trek vlug mijn beha uit, stap uit mijn schoenen en uit mijn broek, trek mijn grote, lompe onderbroek uit (waarvoor ik me nu diep schaam), leg me neer en trek het laken over me heen. Nee, ik kan het echt niet verdragen dat hij me naakt zal zien. Ik strijk met een vinger langs mijn kutlippen en ruik even. Nee, daar hoef ik me niet voor te schamen. Dat ruikt niet naar oud zweet, maar naar vers kutsap.

Hij verschijnt in de deuropening, met zijn rode slip nog aan: 'Mag ik binnenkomen? Naast jou komen liggen'

'Doe maar,' antwoord ik, al kan dat onverschillig overkomen terwijl ik niets anders verlang dan seks te hebben. Ik besluit mijn ogen dicht te houden om die Arne niet te hoeven zien terwijl hij me streelt, kust, neukt... Ik wil alleen een lul in mijn kut, meer niet, ervaren of niet, dik of dun, recht of krom. Ik wil dat mijn kutsap zich vermengt met zaad en met mijn ogen dicht kan ik dat beter voelen dan met mijn ogen open. En ik wil niet dat hij me ziet. Hij zal het allemaal onder de lakens moeten doen. Dat hij ook maar denkt dat hij een jonge griet neukt in plaats van een vrouw met hangtieten, buikvet, slobbervel op billen en dijen, lang grijs schaamhaar en een foef die zo uitgerekt is dat hij ze niet eens rond zijn strakke paal voelt.

Hij slaat het laken voorzichtig op en schuift naast me in bed. Zijn hand valt over mijn buik naar mijn middel (als daar ten minste nog iets van te zien is) en streelt mijn flank, glijdt naar boven, raakt mijn linkertiet en streelt ze, vindt mijn tepel waarvan ik weet dat die al dik en stijf geworden is. Met twee vingers omvat hij mijn tepel en strijkt beurtelings met de ene, dan met de andere vingers langs die harde speen. Hij vindt mijn tepelhof, verschrompelde donkere huid en streelt ze. Mijn onderbuik reageert onmiddellijk. Alles in mij schreeuwt: 'Knijpen!', maar dat doet hij niet. Hij trekt het laken hoger en duikt eronder. Zijn mond vindt mijn tepel. Hij kust mijn linker tiet, likt ze, maakt rondjes om mijn tepel heen en neemt hem dan tussen zijn lippen, trekt ze naar binnen en gaat over in lichte zuigbewegingen, langzaamaan steviger tot hij het aandurft echt te zuigen zoals een baby dat volgens mij zou doen.

Ik heb helaas geen kinderen gekregen, alleen twee miskramen. Het genot van een zuigeling aan mijn borst is me onbekend gebleven. Vriendinnen van mij vonden het heerlijk om te zogen. Eentje, Carla, zegde me destijds dat het een van de redenen was waarom ze vier kinderen had gewild. Alles bij elkaar heeft ze meer dan zes jaar van haar leven gezoogd en bijna bij elke voeding was ze klaar gekomen, of toch op een haar na. Ik word heel graag afgezogen, maar het genot dat ik nu met Arne beleef, heb ik nooit gekend. Hoezo, onervaren? Deze jongen van 18 weet er meer van dan om het even welke vent die aan mijn tieten heeft gelurkt. Als hij me straks neukt, zal ik perfect weten wat voor een leugenaar hij is met zijn zogenaamde maagdelijkheid!

Wanneer hij mijn beide tieten heeft gekust, gelikt en gezogen, duikt hij niet, zoals ik had verwacht, met zijn hoofd tussen mijn benen. Hij gaat op me liggen, steunt op een ellenboog en tast naar zijn lid. 'Mag ik?' vraagt hij. Niet verlegen, maar eerder alsof hij me de keuze wil laten.

'Kom in mij,' kreun ik. Met het laken over zijn rug heengeslagen, brengt hij de top van zijn eikel tussen mijn gespreide benen. Ik weet dat ik nat genoeg ben, ik voel dat het laken vochtig is onder mijn billen. Waarschijnlijk heb ik al wat gespoten zonder het te weten. Dit is allemaal zo heet en tegelijkertijd zo nieuw voor mij. Voor ik het goed en wel besef, zit zijn staaf in mij en begint hij te bewegen. Een beetje onhandig toch. Zijn penis valt wel een keer of vier uit mijn snee en hij heeft elke keer moeite om de ingang te vinden, een keer raakt hij mijn achterste gaatje aan en duwt, maar dan wipt zijn pik omhoog en glijdt onmiddellijk diep naar binnen. Dan vindt hij eindelijk een goed ritme en terwijl ik met mijn hand tussen onze buiken wurm om met mijn wijsvinger mijn klit te masseren, steunt hij plotseling op beide handen, richt zich op en gaat over in echt beuken. Al gauw voel ik hem verstijven. Hij houdt op met bewegen en slaakt dan een diepe zucht. Er gaat een rilling door zijn lijf. Ik weet dat zijn zaad in mijn kut zit. Ik hoef nu alleen maar heel zacht langs mijn clitoris te wrijven om zelf klaar te komen. Zijn onderbuik wordt helemaal nat. Hij laat zich op mij neervallen. Ik trek het laken van zijn rug, gooi het op de vloer. Ik sla mijn armen om zijn bezwete lijf en zoek naar zijn billen. Ze zijn smal en strak.

Hij rolt van me af, komt naast me liggen, kijkt naar mijn tieten die elk naar een kant van mijn borst gevallen zijn.

'Wat zijn ze mooi,' fluistert hij, 'wat zijn je borsten mooi, Marlies.'

'Ja, tot ik straks rechtop sta en ze tot aan mijn navel komen,' antwoord ik bitter.

'Echt waar? Zijn ze peervormig? Dat zou ik zo opwindend vinden. Die van mijn oma zijn als appeltjes met een hele kleine tepel, maar wel met een grote bruine vlek errond. Maar ik zie liever peertjes.'

'Die zal je niet zien,' zeg ik, 'eerder overrijpe peren die tot op de matras hangen als ik me op zijn hondjes laat nemen.'

'Oh, Marlies, wat ben je mooi,' zucht hij, 'veel mooier dan mijn oma, echt waar.'

'Zeg eens, hou nu eens op over die oma van jou,' vaar ik opeens tegen hem uit. Ik begin me eraan te ergeren dat hij steeds weer over haar begint. 'Weet je nog niet dat een vrouw geen zin heeft om te horen wat haar minnaar met anderen heeft uitgespookt? Je hebt gelogen over je leeftijd en nu lieg je over je maagdelijkheid. Je hebt al geneukt, hé? En dat was met je oma, neem ik aan?'

'Mag ik het je vertellen, of liever niet?' vraagt hij. Ik ben nog een beetje wezenloos na die eerste neukpartij in jaren. Omdat ik ervan uit ga dat ik Arne na vandaag nooit meer zal zien, deert het me ook niet dat ik hem over zijn oma hoor vertellen. Misschien val ik er wel bij in slaap. Wat kan het me schelen wat hij met zijn oma doet? Misschien is dat ook een van zijn leugens.

'Godsamme, Marlies,' denk ik, ' hij heeft je geneukt. Hij heeft je laten genieten. Laat hem nu ook zijn pretje maar...'