Van jongs af aan was ik anders dan de meeste kinderen. Mijn vriendinnetjes speelden met hun Barbies, knutselden in hun kleurboeken of maakten hutten van dekens. Maar ik voelde al vroeg dat er iets in mij brandde dat zij niet kenden. Geen verlangen naar sprookjeshuwelijken of prinsen, maar naar blikken. Ruwe, doordringende blikken van mannen. Mijn ogen gleden niet over speelgoed, maar over gespierde onderarmen, over het streepje rug dat zichtbaar werd als een man zich uitrekte. Terwijl de andere meisjes giechelden om kinderachtige jongenshumor, voelde ik mijn buik gloeien bij het zien van volwassen mannen. Geen vaderfiguren, maar begeerlijk vlees — hun kracht, hun dominantie, hun geur. Mijn hoofd vulde zich niet met prinsessendromen, maar met scenario’s waarin ik werd vastgepakt, genomen, opengetrokken. Ik begreep dat ik anders was. Geil, al voordat ik het woord kende. En wat mij anders maakte, was niet alleen de fantasie, maar de intensiteit ervan. Mijn lichaam reageerde als vanzelf. Ik trilde bij hun stemgeluid, kreeg een bonkend gevoel in mijn onderbuik bij de geur van aftershave of motorolie. Mijn leeftijdsgenootjes leefden in hun wereld van spel — ik leefde in mijn eigen fantasie van overgave en geilheid. Een meisje dat nooit echt kind was, maar van meet af aan een jonge vrouw in wording. Een slet-in-de-knop, hunkerend naar aandacht, verlangen en zaad.

Hun gespierde onderarmen, de manier waarop ze hun shirt uittrokken in de zomer, hun lage stemmen — het bezorgde me kippenvel, maakte me nat, al lang voordat ik begreep wat dat gevoel precies was. Terwijl andere meisjes giechelden om jongens in hun klas, wilde ik volwassen mannen die me vastpakten en me zouden laten voelen hoe geil ik eigenlijk was.

Mijn lijf reageerde al bij de minste blik van een man; mijn kutje werd nat van verlangen terwijl mijn ademhaling versnelde. Geregeld liet ik mijn hand "onbewust" mijn slipje inglijden, voelde ik hoe mijn vingers zacht over mijn vaak al natte kutje gleden, verlangend naar iets wat ik nog niet helemaal kon benoemen.

Maar diep vanbinnen wist ik het wél. Ik wilde betast worden. Gevoeld worden. Ik wilde ruwe handen die mijn slipje opzij trokken, vingers die niet voorzichtig deden maar me openden alsof ik hun bezit was. En ik wilde dat al toen ik amper wist wat het betekende. Het zat gewoon in mij. Altijd al.

Het was alsof mijn hele lijf schreeuwde om meer – meer aanraking, meer opwinding, meer aandacht.

Ik lag vaak in mijn bed met mijn benen wijd en mijn hand tussen mijn benen, mijn vingers diep in mijn jonge, natte kutje. Mijn ademhaling gejaagd, mijn heupen bewegend alsof ik al geneukt werd. Ik fantaseerde dat ik op mijn knieën zat, dat een man zijn lul uit zijn broek haalde en me zei wat ik moest doen. En ik deed het. In mijn hoofd. Keer op keer. Omdat ik niet anders kon. Omdat ik geil was, elke dag weer.

Het was alsof een diepe, brandende hunkering in mij wakker werd, die alleen kon worden gestild door hun hete aanrakingen en ruwe handen op mijn jonge lichaam. Ik voelde een bijna onverzadigbare drang, een trek in mijn onderbuik die schreeuwde om hun lippen, hun tong, hun vingers die me zo diep mogelijk zouden verkennen. Ik kon niet wachten om hun lippen te voelen, hun tong, hun vingers die me zo diep mogelijk zouden verkennen.

Ik was geen kind met onschuldige dromen. Ik was een jonge slettenkiem, een zaadslet in wording, klaar om gevuld te worden, overgoten, gekneed tot een vrouw die zou leven voor sperma en geilheid. Zelfs zonder het te snappen, wás ik al hun natte droom.

Ik wilde ze op me, in me, over me heen. Mijn kutje klopte soms letterlijk van hunkering. Ik wreef mezelf zo vaak klaar dat ik het niet meer telde. Mijn vingers werden mijn beste vriend, totdat een echte hand die plek ging innemen. En dat zou snel gebeuren. Ik wist het. En ik verlangde ernaar alsof het zuurstof was.

Mijn ouders hadden een eigen zaak en waren bijna altijd weg. Hun dagen bestonden uit lange uren werken, afspraken en zorgen om het bedrijf. Daardoor was ik eigenlijk altijd alleen thuis. De stilte was zwaar en de eenzaamheid nog zwaarder. Soms voelde ik me vergeten, alsof ik niet echt bestond voor de mensen die het dichtst bij me stonden.

En juist in die stilte begon mijn fantasie te leven. Mijn lichaam werd mijn troost. Mijn vingers mijn ontsnapping. Ik ontdekte elk plekje van mezelf, gretig, gulzig, zonder schuld. Ik trok mijn slipje uit zodra ik alleen was, ging op mijn buik op bed liggen, mijn benen gespreid en mijn hand onder me. Urenlang kon ik daar liggen, bewegend tegen mijn eigen handpalm, voorstellend dat het een man was die me stevig vastpakte en diep in me gleed terwijl hij me vertelde hoe geil ik was.

Mijn kussens droegen de geur van mijn natte gleuf, mijn lakens waren mijn porno-set. Ik wilde geen prins op het witte paard, ik wilde een beul met een kloppende lul en honger in zijn ogen. Ik begon kleine dingetjes te zeggen in de spiegel. Dingen als: 'neem me dan', 'maak me jouw slet', 'je mag me volspuiten'. Ik wilde mezelf horen kreunen voordat iemand dat echt deed. Ik trainde mijn mond, mijn blik, mijn hele houding tot ik eruitzag als een vrouw die klaar was om gesloopt te worden.

En elke avond voor het slapen ging ik in het donker nog even liggen met m’n benen wijd, mijn vingers al trillend van geilheid. Ik deed alsof ik hem voelde — hem, degene die me zou claimen. Ik kneep in mijn eigen tepels, streelde m’n buik naar beneden, tot ik m’n vingers diep in mezelf duwde. Hard. Rauw. Alsof het de vingertoppen van een geile kerel waren. Ik hijgde, mijn hoofd achterover in het kussen, mijn mond open. En ik gromde zacht: 'kom dan... maak me kapot.' Alsof ik hem uitdaagde. Alsof ik al wist wat voor slet ik zou worden. En het maakte me nat, zo nat dat het kletsde tegen mijn pols. Dit was geen spel meer. Dit was mijn aard. Ik was Katja — en ik zou een lijf worden dat mannen bezeten maakte. Dat ze uit zouden melken tot ik leeg en druipend lag. En ik zou elke druppel geilheid dankbaar ontvangen.

Tot op die dag dat ik hem voor het eerst écht zo zag. Hij was geen onbekende — hij kwam vaker langs, een kennis van mijn vader, altijd met papieren, afspraken, gesprekken over dingen die mij niets zeiden. Hij kwam niet wekelijks, maar geregeld. Soms met een tas vol mappen, soms alleen even voor koffie. En ik had hem altijd wel leuk gevonden. Aantrekkelijk. Zijn stem, zijn houding, de manier waarop hij zijn bril opzette of zijn jas uittrok. Maar verder had ik er nooit iets achter gezocht. Tot die dag.

Die dag keek ik anders. Of beter gezegd: voelde ik anders. Alles in mij stond aan. Zijn aanwezigheid vulde ineens de kamer, vulde míj. Misschien keek hij helemaal niet anders dan anders. Misschien was het allemaal in mijn hoofd. Maar mijn lijf wist beter. Mijn huid tintelde. Mijn tepels werden hard. Mijn kutje werd nat.

Misschien zag hij me helemaal niet staan — niet zoals ik hem zag. Misschien was hij gewoon vriendelijk, beleefd, zoals altijd. Maar ik keek naar hem alsof ik hem al gekozen had. Alsof ik vanbinnen wist dat hij mijn eerste zou worden. Niet omdat ik moest. Niet omdat hij me iets vroeg. Maar omdat ik het wílde. Omdat mijn hele lijf begon te gloeien van zijn aanwezigheid. Mijn hoofd twijfelde nog. Maar mijn lichaam wist het al lang.

En toen ik de deur voor hem openhield en zijn hand de mijne iets te stevig vastpakte, voelde ik het: dit was hem. Dit was de man die mij zou breken, vormen, vullen. Mijn adem stokte. Mijn benen trilden. En ik wist: dít is de man die mij slet gaat maken.

Die avond had ik na het douchen gewoon gedachteloos mijn kortste huisshortje aangetrokken — zo’n vaal, zacht ding waarvan je eigenlijk weet dat je het nooit zou moeten dragen waar vreemde mannen bij zijn. Het zat strak, doorschijnend als je in het licht stond, en elke beweging liet de vorm van mijn kutje duidelijk aftekenen. Zonder slipje eronder natuurlijk. Mijn shirtje was dun, geen bh, en als ik bewoog, tekenden mijn tepeltjes zich scherp af onder het katoen. Alles zichtbaar. Alles bedoeld. Ik liep expres voor hem langs met een glas water, bukte iets te diep. Mijn kont stak uitdagend naar achter, het shortje trok strak in mijn gleuf. Ik voelde zijn blik branden en ik genoot ervan — want ik wist precies wat hij zag.

Hij was die avond net binnen. Hij was officieel voor wat zakelijke dingen gekomen, had papieren doorgenomen met mijn ouders, maar zoals wel vaker vond hij het bij ons 'gezellig'. Té gezellig. Hij bleef altijd hangen. Praatjes, een extra kop koffie, een langzame blik op de klok — alsof hij hoopte dat hij kon blijven tot na sluitingstijd. Mijn ouders waren zogenaamd nog op kantoor, en ik stelde voor dat hij gerust even mocht blijven zitten. Hij nam plaats op de bank, ik ging tegenover hem staan, zette mijn benen iets te ver uit elkaar en deed alsof ik het niet doorhad. Zijn blik bleef hangen. Op mijn dijen. Op de contour van mijn kutje onder het dunne stof.

Ik liep langzaam terug naar de keuken, zogenaamd om iets te pakken — in werkelijkheid om mijn lijf opnieuw te laten zien. Ik opende een kastje, pakte een zak chips, maar het ging me niet om de chips. Het ging me om de beweging. Om het buigen. Het draaien. Mijn shortje kroop omhoog, het stof spande zich strak tussen mijn kutlipjes, mijn shirtje viel losjes langs mijn zij en toonde bij elke beweging net te veel. Ik wist dat hij me kon zien vanuit de woonkamer. En dat was precies wat ik wilde.

Bij het aanrecht boog ik me iets verder voorover dan nodig was, mijn rug hol, mijn kont nadrukkelijk naar achter. Ik voelde hoe het stof zich diep tussen mijn lippen trok, hoe het een gleuf tekende die alleen maar uitnodigde. Toen ik me omdraaide, gleed mijn hand traag over het aanrecht — niet omdat ik het nodig had, maar omdat ik hem iets wilde laten voelen. Iets wat ik niet kon zeggen. Iets wat ik alleen met mijn lichaam kon uitdrukken.

Toen ik weer bij hem kwam, bleef ik even voor hem staan. Mijn shortje strak gespannen tussen mijn kutlipjes, het zakje chips in mijn hand alsof het niets betekende. Mijn heup licht opzij. Mijn blik vond de zijne. Speels. Spannend. Vragend. Hij zei niks — maar zijn broek sprak boekdelen. Zijn ademhaling was anders. Hij keek me niet meer als kind aan. Hij keek me aan alsof hij me wilde nemen. En ik voelde hoe nat ik werd van alleen die blik.

Ik ging naast hem zitten. Dichtbij. Te dichtbij. Mijn dij raakte de zijne. Mijn hand rustte op mijn bovenbeen, maar gleed langzaam opzij. Zijn ogen volgden. Net op dat moment hoorde ik boven iets schuiven, het geluid van een stoel of een kastdeur. Mijn ouders. Ze zouden elk moment de kamer in kunnen lopen. Mijn ademhaling stokte. Ik keek hem aan, kort, maar hij had me nog niet aangeraakt. Nog niet. We wisten allebei dat het moment niet klopte. En inderdaad — de deur ging open en mijn ouders kwamen binnen, met papieren in de hand, pratend over het een of ander. Alsof het vanzelfsprekend was dat ik zou opstaan, zei mijn moeder: 'Lief, wil jij ons heel even alleen laten?' Maar ik bleef zitten. Ik glimlachte beleefd, pakte nog een chipje, knipoogde heel kort naar hem en keek zogenaamd geïnteresseerd naar de televisie. Ik wilde niet weg. Ik wilde bij hem blijven. Bij hem blijven zitten. Zijn aanwezigheid voelen. Mijn benen bleven nét iets te wijd gespreid zo liggend op de bank naast hem, mijn ademhaling nog altijd dieper dan normaal. Ik deed alsof ik nergens iets van begreep, maar ondertussen deed ik niets anders dan zijn aandacht vragen. Hij zei niets. Hij keek recht voor zich uit. Maar ik wist: hij voelde het net zo goed als ik. Ik keek hem aan. Geen woorden. Alleen die blik — snel, kort, stiekem. Mijn ouders waren druk met hem in gesprek . Voor mijn gevoel pratend over niets, koffie in de hand. Ze hadden geen idee dat zijn blik al de hele tijd op mijn benen rustte. Geen idee dat ik mijn benen expres gespreid hield, mijn ademhaling expres wat zwaarder liet klinken. Geen idee dat ik zinderde van geilheid op die bank naast hem, en hij het voelde — zonder iets te zeggen, zonder iets te doen. Geen idee dat ik daar zat te wachten op wat er misschien zou gebeuren zodra zij de kamer weer verlieten. En dat maakte het juist nóg opwindender. Die verboden spanning, dat ik zijn hand op mijn blote huid voelde terwijl zij geen flauw benul hadden.

Ik opende het zakje chips en begon zogenaamd nonchalant te eten. Mijn ogen gericht op de televisie, maar ik zag niets van wat erop te zien was. Alles in mij was bezig met hem. Elke beweging van mijn hand was voor hem. Elke kruimel op mijn lip bedoeld als uitnodiging. Mijn tong likte langzaam over mijn mondhoek, zogenaamd om zout weg te halen — maar in werkelijkheid om zijn aandacht te vangen. Ik at langzaam, sensueel bijna, mijn benen iets verder uit elkaar, mijn ademhaling onregelmatig. Ik was hun dochter, maar zijn slet. En ik voelde dat hij het wist.

Hij kon niets doen, mijn ouders zaten op nog geen twee meter afstand. Maar ik kon wél iets. Mijn hand gleed zogenaamd gedachteloos over mijn shirtje, even langs mijn tepel, alsof ik jeuk had. Mijn vingers bleven net iets te lang hangen. Mijn ademhaling versnelde. Mijn andere hand gleed traag over mijn buik naar de rand van mijn shortje. Ik hield mijn ogen strak op de televisie, maar ik zag niets. Mijn vingers gleden zacht onder het elastiek, langs mijn kale lipjes. Ik voelde hoe nat ik al was. Niet veel, niet wild, maar net genoeg om het spannend te maken. Uit mijn ooghoek zag ik dat hij keek. Zijn gezicht bleef strak, maar ik zag hem slikken. Zijn hand bleef roerloos op zijn bovenbeen, maar zijn ogen verraadden alles. Ik draaide mijn gezicht een fractie, ving zijn blik en knipoogde. Heel kort. Ondeugend. Mijn mond vormde een kleine zoenbeweging. Niet overdreven, niet opvallend. Precies genoeg voor hem. Precies genoeg om hem gek te maken — en mij op te jutten tot ik mezelf nauwelijks nog in bedwang kon houden.

Mijn lichaam tintelde, mijn wangen gloeiden. Hij zat naast me. Hij kon alles zien. Maar hij deed niets. Hij kón niets doen. En mijn ouders — zij hadden niets in de gaten. Ze praatten verder, met hem erbij, alsof ik er niet was. Maar ik was er. Zichtbaar. Geil. Open. Ik was hun dochter, maar zijn verboden uitzicht. En ik genoot van elke seconde. Mijn benen trilden zachtjes, mijn heupen bewogen onbewust een fractie. Mijn ademhaling schoot onregelmatig omhoog. Een zachte, korte zucht ontsnapte me — nauwelijks hoorbaar, maar écht. Mijn ogen sloegen neer, mijn lippen licht geopend. Alles in mij sidderde. En ik wist: dit was het begin van het spel. En hij wist het ook. Zelfs zonder mij aan te raken, had hij me al.

Ik schoof iets onderuit op de bank, zogenaamd om comfortabeler te zitten. Mijn benen vouwden zich nonchalant iets anders, mijn heup draaide subtiel zodat de zijkant van mijn dij zachtjes zijn knie raakte. Mijn shirtje viel losser langs mijn lijf, het randje van mijn shortje trok wat omhoog. Mijn ouders zaten er nog steeds, druk in gesprek, geen flauw benul. Maar hij merkte het meteen. Zijn blik gleed kort naar mijn benen, zijn vingers tikten even nerveus tegen zijn knie.

Ik keek hem aan, heel even. Mijn ogen op hem gericht, mijn lippen vochtig van spanning. Ik likte er kort langs met mijn tong en zuchtte zachtjes, zogenaamd verveeld. Toen — nauwelijks merkbaar — verschoof ik nog een beetje. Mijn bovenbeen tegen het zijne, warm, uitnodigend. Ik voelde hoe zijn hand bewoog. Een millimeter maar. Maar het was genoeg. Mijn adem stokte.

Hij deed nog niets. Kon nog niets. Maar ik voelde hoe zijn blik zich vastbeet in mijn huid, hoe hij mijn bewegingen volgde. En ik wist dat ik het had geopend. Ik had het moment gecreëerd. En nu... nu wachtte ik. Mijn lijf strak, gespannen van verlangen. Mijn ogen gesloten. Mijn mond een fractie geopend.

En ik dacht het al, voordat hij het deed: ja... doe maar... gebruik me. voorzichtig, stil. Onder hun ogen. Zonder dat zij het ooit zouden weten.

Maar zover kwam het nog niet. Mijn ouders zaten er nog, pratend, nippend aan koffie. Hij kon niets doen zonder risico. En ik wist dat. Maar ik wílde iets laten gebeuren. Dus ik verschoof mijn houding opnieuw subtiel, mijn benen nét iets anders, mijn shirtje dat iets opkroop. En toen voelde ik het: zijn been verschoof, net iets dichter tegen het mijne. Onze huid raakte elkaar nu voortdurend. Zijn hand bleef nog op zijn knie, roerloos. Maar zijn vingers bewogen een fractie — alsof ze wachtten op toestemming. Zijn blik gleed kort naar mijn schoot en weer weg. Alles in mij schreeuwde om zijn aanraking. Maar ik wist: we moesten wachten. Hij. Ik. Tot dat ene moment. En mijn ouders — die keken niet.

Zijn hand bewoog nog niet. Maar hij keek opzij, zijn blik gleed naar mijn strakke shortje, naar hoe ik iets verder onderuitgezakt zat. Mijn benen net iets opener. Mijn ademhaling iets zwaarder. En heel langzaam, alsof het niets betekende, liet hij zijn hand zakken — eerst naast zijn eigen dij. Geen aanraking. Geen haast. Mijn ouders praatten gewoon door.

Ik voelde mijn hart bonzen. Mijn lichaam trilde al voordat hij iets deed. En toen, heel even, raakten zijn vingers de zijkant van mijn bovenbeen. Alsof het per ongeluk was. Alsof het niets betekende. Maar het deed alles met me. Ik hield mijn blik strak op de televisie. Mijn ademhaling stokte. Hij trok zijn hand terug. Voorzichtig. Verkennend. Alsof hij wilde weten wat ik toeliet. En ik liet het toe.

Er gebeurde even niets. Hij bleef terughoudend, zijn houding rustig — alsof hij niet zeker wist of hij het kon maken. Mijn ademhaling werd juist ongeduldiger, mijn lijf gretiger. Mijn ouders zaten nog altijd een paar meter verder, met hun rug iets van ons afgewend, verdiept in een gesprek waar ik niets meer van meekreeg. En toen, alsof het toevallig was, alsof hij alleen zijn hand iets verplaatste… voelde ik het. Heel subtiel. Zijn vingertoppen, nauwelijks merkbaar, gleden onder de rand van mijn shortje. Eerst langs mijn dij, dan naar binnen. En daar — zonder waarschuwing — vond hij mijn clitje. Voorzichtig. Tergend langzaam. Alsof hij wilde controleren of ik het echt toeliet.

Hij trok zijn vingers weer iets terug, cirkelde er heel zacht overheen. Eén voorzichtige beweging, dan weer stil. Ik kromde mijn rug nauwelijks zichtbaar. Mijn ademhaling stokte. Mijn blik was vastgepind op het vloerkleed, alsof ik daar houvast kon vinden. Alles in mij brandde, ik was gevoelig en hongerig en opgewonden. Mijn ouders konden elk moment opstaan, zich omdraaien, iets zeggen. Ik hield mezelf in, mijn spieren strak gespannen, trillend van verlangen. En hij voelde dat. Zijn vingers bleven zacht, verkennend, op het randje. Precies genoeg om me te plagen — en te laten wachten.

Mijn benen spanden zich, mijn buik trok samen. Mijn lippen trilden. Zijn vingers bleven me stimuleren, cirkelden teder over mijn clitje, dan weer iets steviger drukkend, pulserend tussen mijn lipjes. Hij deed het zo voorzichtig, zo langzaam, dat het nauwelijks zichtbaar was voor wie dan ook. Mijn ouders hadden niets door — verdiept in hun gesprek, geen aandacht voor ons. En dat gaf hem de ruimte om me te blijven plagen. Hij voelde precies aan hoe ver hij kon gaan zonder over het randje te duwen of op te vallen. En ik liet het gebeuren, trillend van verlangen. Mijn kutje pulseerde gretig om zijn aanwezigheid, hield zich nog nét in, gespannen op het randje. Mijn ademhaling stokte telkens als hij iets dieper drukte, maar bleef beheerst. Ik voelde zijn ademhaling versnellen, zijn heupen nauwelijks zichtbaar gespannen. Alles in mij gloeide, vloeide, wachtte. Ik was zijn sletje. Stil. Onzichtbaar voor de buitenwereld. Maar helemaal van hem.

Hij liet zijn vingers nog heel even in me liggen. Mijn sappen liepen langs zijn knokkels. Mijn hele kruis klopte na van geil verlangen. Ik was nog niet klaargekomen, maar ik voelde me gloeiend heet en tot op het bot opgewonden. Zijn mond kwam iets dichterbij en hij fluisterde: ‘Je bent zó nat... zó’n geil klein sletje.’ Mijn hart sloeg over. Mijn wangen gloeiden. En ik bleef zitten. Stijf. Verhit. Mijn hele lijf in vuur. En ik wist: dit was pas het begin.

Later die avond, nadat mijn ouders hem uitgezwaaid hadden en naar boven gingen, bleef ik niet op de bank hangen. Mijn lijf gloeide. Mijn hoofd tolde. Ik wist: dit mocht niet stoppen. Ik stond als vanzelf in de gang, op blote voeten, het dunne shirtje nog steeds strak om mijn borsten, het shortje zonder slipje eronder klevend tegen mijn natte kutje. Ik hoorde zijn voetstappen op het pad, langzaam, twijfelend. En ik wist: als ik nu niks doe, laat ik het lopen.

Dus ik deed het. Ik deed de voordeur open — stil. Zonder jas. De avondlucht liet mijn tepels nog harder prikken door het katoen. Mijn huid tintelde van verwachting. Mijn vingers trilden licht toen ik de klink losliet. 'Wacht,' zei ik zacht, mijn stem rauw van opwinding. Hij keek om, zijn ogen groot, schichtig bijna.

Ik deed de deur verder open. Mijn heupen wiegden vanzelf, langzaam, zinderend. Toen liep ik langzaam naar hem toe, elke stap traag, verleidelijk. 'Je mag me nu echt nemen,' fluisterde ik, mijn stem nauwelijks hoorbaar. Mijn hand gleed langzaam over mijn shortje, mijn vingers verdwenen ertussen terwijl ik voor hem bleef staan. Mijn benen spreidden zich subtiel, net genoeg. Hij zag het. Hij snapte het. Mijn tepels duwden uitdagend tegen het dunne katoen, mijn ogen lieten hem geen ruimte voor twijfel.

Hij kwam binnen. Zwijgend. Geen vragen. Geen woorden. Zijn blik vrat zich vast aan mijn lichaam, zijn ademhaling versnelde. Maar toen hij de deur zacht achter zich sloot, liep hij ineens op me af, zijn ogen donker en hongerig. Hij pakte mijn gezicht stevig vast en zoende me vol, gretig, alsof hij zich had ingehouden tot dit moment. Mijn lichaam smolt onder zijn lippen. Zijn handen langs mijn kaak, zijn tong diep in mijn mond.

Toen hij zich iets terugtrok, keek hij me strak aan en fluisterde hees: 'Weet je zeker dat dit verstandig is?' Zijn stem trilde niet — het was mijn antwoord dat hij nodig had. Mijn glimlach werd iets breder, uitdagender. Ik legde mijn hand op zijn borst, voelde zijn hartslag tegen mijn handpalm. Toen zei ik zacht, maar beslist: 'Nee, waarschijnlijk niet... maar ik wil het. Al de hele avond.' Mijn ogen lieten de zijne niet los. Mijn benen trilden al voordat hij me opnieuw aanraakte. Ik was nat. Open. Zijn slet. Klaar.

We keken elkaar aan. Geen schaamte, geen onzekerheid — alleen pure, rauwe spanning. Hij boog zich naar me toe, zijn handen langs mijn gezicht, zijn mond op de mijne. We zoenden. Eerst langzaam, dan gretiger. Onze lippen op elkaar, tongen die elkaar vonden, warm, nat, intens. Mijn handen klemden zich in zijn shirt, zijn vingers streelden mijn hals. Mijn hele lichaam trilde van opwinding. De zoen werd dieper, intiemer, alsof we al jaren naar dit moment toe hadden geleefd.

Toen pakte ik zijn hand en trok hem zonder woorden mee naar de bank. Dezelfde bank als eerder die avond. Mijn vingers geleid door instinct. Ik ging op mijn knieën voor hem zitten, mijn ogen omhoog gericht, mijn handen al bezig met zijn riem.

Hij hield zijn adem in toen ik zijn broek opende. Zijn stijve lul sprong eruit, glanzend van spanning en geilheid. Hij keek me aan en fluisterde: 'Je bent echt prachtig... zo verleidelijk... weet je zeker dat je dit wilt?' Ik knikte langzaam, mijn ogen vast in de zijne. 'Helemaal zeker,' fluisterde ik. Ik voelde een diepe tevredenheid — dit was van mij. Ik streelde hem met mijn wang, kuste zachtjes zijn eikel, proefde hem met een trillende tong. Mijn lippen sloten zich om hem heen. Langzaam, diep, met elke centimeter die ik naar binnen liet glijden, voelde ik mezelf verder opengaan.

Zijn hand gleed naar mijn haar, niet duwend, maar leidend. Ik gaf me over aan zijn ritme, mijn tong wervelend langs zijn schacht. Mijn eigen kutje gloeide weer, nat, hongerig. Toen ik hem losliet, keek ik hem uitdagend aan. Hij keek me met grote ogen aan en fluisterde: 'Waar heb jij in godsnaam geleerd om zo te pijpen... op jouw leeftijd?' Ik glimlachte langzaam, likte nog één keer over zijn eikel en fluisterde: 'Ik leer snel. En ik hou ervan om goed te zijn.' Toen keek ik hem recht aan, mijn stem hees van opwinding: 'Ik wil je in me.'

Hij trok me overeind, draaide me om en liet me vooroverleunen op de bank. Maar hij nam nog geen haast. Zijn handen gleden eerst langzaam omhoog langs mijn flanken, onder mijn shirtje. Hij schoof het omhoog en duwde het over mijn rug, tot het boven mijn borsten bleef hangen. Zijn handen vonden mijn tepels, knepen erin — eerst zacht, dan iets steviger. Mijn tepels waren keihard, gevoelig, snakkend naar aandacht. Hij kneedde mijn borsten, zoende mijn schouderbladen, beet zacht in mijn huid.

Toen liet hij zijn hand omlaag glijden. Zijn vingers vonden mijn gleuf. Hij ging op zijn knieën achter me zitten, zijn mond dichterbij. En ineens voelde ik zijn tong — warm, nat, langzaam likkend over mijn druppende kutje. Ik kreunde, duwde mijn kont iets verder naar achter. Zijn tong cirkelde om mijn clit, gleed tussen mijn lipjes, proefde mij. Hij likte me traag, gretig, met lange halen. Mijn kutje pulste van genot. Mijn benen trilden. Hij nam zijn tijd. Zijn vingers bleven mijn tepels masseren terwijl zijn mond mij likte alsof hij me wilde opdrinken.

Pas toen ik mijn hoofd liet hangen en mijn lijf bijna schokte van de spanning, kwam hij overeind. Mijn benen gespreid, mijn kutje druipend, mijn hart bonkend. Ik voelde zijn lul tegen mijn gleuf drukken — één seconde stilte — en toen gleed hij in me. Stevig. Diep. Mijn hoofd zonk omlaag, mijn mond opengesperd van pure extase. Hij begon te stoten, langzaam eerst, dan sneller. Mijn lichaam sloeg op hol. Alles tintelde. Alles pulste.

Hij pakte mijn heupen, trok me harder naar zich toe. Mijn borsten wiegden onder mijn shirtje. Zijn kreunen werden dieper. Mijn kreten — eindelijk vrij, luid, opwindend — vulden de kamer. Mijn sletfantasie werd waarheid. Ik werd genomen. Echt genomen. En ik wist dat ik het nooit meer anders wilde.

En dit... dit was nog maar het begin.

Hij bleef me stoten, diep en ritmisch, zijn ademhaling zwaar in mijn nek. Mijn vingers klemden zich in de leuning van de bank, mijn kutje zuigend om zijn dikke lul. Ik voelde hem groeien, pulseren. Mijn benen begonnen te beven. Hij gromde mijn naam. Mijn naam. En ik wist dat hij op het randje zat. En ik ook.

Zijn hand gleed onder mijn shirtje, vond mijn tepels en kneep erin. Mijn rug trok hol. Ik draaide mijn hoofd iets naar hem toe en fluisterde hees: 'Kom maar in me. Spuit me vol.' Hij kreunde ruw, trok me tegen zich aan en duwde nog één keer — diep, tot tegen mijn baarmoedermond — en kwam. Warm, gloeiend, spuitend. Ik voelde het binnenin me klotsen.

Mijn hele lijf schokte. Mijn kut trok zich samen om hem heen. Ik kwam mee. Heftig. Trillend. Mijn vingers verkrampt in de bank. Mijn adem stokte. Mijn hoofd gloeide. Alles in mij stroomde over.

Toen hij langzaam uit me gleed, voelde ik zijn zaad uit mijn kut druppen. Mijn benen konden me amper dragen. Hij ving me op, trok me op schoot, en ik leunde tegen hem aan. Zijn hand streelde zacht over mijn dij. En we zeiden niets.

We zaten daar — ik, naakt en open, gevuld en voldaan — in het donker, met alleen het zachte gezoem van de koelkast op de achtergrond. En ik wist: dit was geen eenmalig moment. Dit was het begin van alles wat ik altijd al gewild had.

Hij bleef nog een tijd zitten met mij op zijn schoot, zijn hand zachtjes streelend over mijn dij, zijn andere nog loom op mijn rug. Zijn ademhaling kalmeerde langzaam, net als de mijne. Ik voelde zijn zaad nog druppelen tussen mijn benen, warm, traag, als bewijs van mijn overgave. En ik wilde meer.

Zonder iets te zeggen draaide ik me om, knielde met mijn benen wijd over hem heen. Mijn kutje plakte tegen zijn dij, nat, glanzend, open. Zijn lul, nog slap van de zaadlozing, lag tegen zijn buik. Ik boog voorover en fluisterde in zijn oor: 'Ik wil dat je blijft slapen.' Hij keek me aan, zijn hand gleed langs mijn heup naar mijn bil, kneep zacht. Toen fluisterde hij terug: 'Weet je wel zeker dat dit slim is? Jouw ouders zijn ook gewoon boven…'

Ik keek hem aan, ogen wijd, grijns op mijn gezicht. 'Juist daarom,' fluisterde ik terug. 'Ze vermoeden niets. En ik wil je gewoon dichtbij me vannacht.' Hij knikte. Geen woorden meer nodig.

We gingen samen naar boven, stil, met blote voeten op de trap. In mijn kamer liet ik het nachtlampje aan. Ik wilde dat hij me zag. Alles. Ik liet mijn shirtje zakken, bleef helemaal naakt voor hem staan. Zijn blik verslond me. Hij kwam naar me toe, kuste me opnieuw — diep, bezeten, gulzig. Zijn handen vonden mijn taille, gleden langs mijn rug terwijl zijn tong mij opzocht. Mijn lichaam drukte zich vanzelf tegen hem aan. Ik proefde mezelf op zijn lippen. Mijn sappen. Mijn overgave. Hij trok zich een fractie terug, keek me met een warme glimlach aan en fluisterde: "Je bent zó mooi, zo ontzettend geil... ik krijg geen genoeg van je." Hij streelde mijn wang en voegde eraan toe: "Ik heb je altijd al een lekker meisje gevonden... zó anders dan de rest. En nu weet ik waarom."

We stonden nog, onze lichamen tegen elkaar aan geplakt, mijn tepels hard onder zijn warme handen. Zijn mond vond de mijne opnieuw, kuste me diep en geil, zijn tong gretig, bezeten. Zijn hand gleed tussen mijn benen, zijn vingers voelden hoe nat ik was. Hij grijnsde zachtjes tegen mijn lippen en fluisterde: ‘Je bent zó verdomd geil, meisje... ik wist dat jij anders was.’ Hij duwde me langzaam achterover op het bed, zijn blik geen seconde van mij af. Terwijl ik achterover viel, trok hij zijn shirt uit, liet zijn broek vallen, zijn stijve lul sprong bijna tegen mijn buik aan. Hij kwam boven me, kuste mijn hals, mijn nek, mijn borsten — zijn tong cirkelde om mijn tepels, beet er zacht in, zoog erop tot ik mijn rug boog van verlangen.

Zijn hand gleed opnieuw naar mijn kutje, zijn vingers glijdend tussen mijn lipjes, streelend over mijn klit terwijl hij bleef likken aan mijn borsten. Mijn benen sloegen zich om zijn middel, mijn heupen tegen zijn hand duwend. Ik was nat, open, klaar. Maar hij nam zijn tijd. Zijn vingers maakten cirkels op mijn klit, langzaam, pulserend, terwijl hij zijn mond afwisselend van mijn ene tepel naar de andere bracht. Hij fluisterde: ‘Je bent echt mijn geile kleine sletje... zo gretig, zo mooi.’

Toen ik hijgend zijn naam fluisterde, gleed hij in me. Diep. Stevig. Mijn lichaam schokte onder hem, zijn ritme dreef me hoger, zijn tong op mijn borst, zijn hand op mijn dij, zijn lul diep in mijn kut. Ik kwam voor de tweede keer, zijn vingers vingend wat mijn lijf niet meer kon tegenhouden. Mijn benen trilden, mijn hoofd zakte in zijn hals, mijn adem haperde in korte stoten.

En zelfs toen we uiteindelijk samen wegzonken in slaap, bleef ik nat, open, gretig tegen hem aan gedrukt.

En ik wist: vanaf vannacht hoorde ik bij hem. Niet als dochter van een zakenrelatie, niet als meisje van zestien. Maar als zijn slet. Zijn bezit. Zijn geheim. Zijn verslaving.